- Vamos a ver, mira en la foto. ¿No ves algo raro?
- ¿Pues qué quieres que te diga? Nada del otro mundo… una tienda, un maniquí…
- Coño viejo, ¿no te das cuenta? ¿Donde coño va a encontrar ropa en este país una Iyabó si todo, absolutamente toda la ropa que se vende es negra? Mira la ropa de la gente. ¿Donde están los colores?
Conversamos tranquilamente en la terraza de un centro comercial. Había pasado ya algo más de media hora desde que nos habíamos hecho servir un café. En ese tiempo un mar de gente pasó en todas direcciones mientras nosotros cómodamente sentados nos dedicamos a rescatar recuerdos de la isla. No todos vienen a chopiar, este lugar es el escape tibio de las calles y los parques que permanencerán vacíos durante el largo y frío invierno local. Después de su señalamiento, paseo mi vista en derredor y compruebo que, como si de una orden se tratara, a excepción de la Iyabó que me acompaña y yo, todos visten de negro de la cabeza a los pies.
Somos un universo de esclavos uniformados bajo las órdenes del modisto gay de turno que ha dispuesto que las buenas mujeres sean flacas hasta el absurdo y que absolutamente todos llevemos luto para asistir al entierro de la alegría. Y lo peor es que nadie se revela. No es de extrañar que terminen todos suicidándose a pesar de vivir en una montaña de dinero. Recuerdo que llegué a este país con la maleta casi vacía. Un par de camisas rojas, un gorro multicolor, un par de pantalones amarillos y verdes. Pero el tiempo, la nieve y la intergración fueron apagando la alegría del Caribe que se escapaba de mis ropas y llenando mi armario con ropa seria, quiero decir: negra.
Hasta hoy que una Iyabó, recién llegada de la isla, iluminó mi mundo con sus ropas blancas. Ojalá ella no perezca también en este inmenso agujero negro.