A mi manera

A Rosendo cincuentón, soltero forzoso y de profesión albañil.  La  naturaleza no le había dotado de una esbeltez masculina pasable o del montón como para que se apreciara en ese primer vistazo al cruzarte con él que te fijes, llamándote la atención de forma agradable o todo lo contrario, eso depende claro está según cada caso.

De Rosendo podríamos decir que en él destacaba su tez tostada por el Sol y sus cejas tan pobladas que más bien parecían en su frente un espeso bigote empalmao. (Es decir, hasta los pájaros podían anidar en él)

La falta de mujeres casaderas que había en el pueblo de Rosendo y dada la fiebre de hembras que padecían los mozos del pueblo. Hacía que en el bar de Faustino los sábados por la noche proyectara películas porno. Esto era para los solteros como para los católicos la misa de 12.  Pero eso no era suficiente para Rosendo que echaba de menos cuando hizo la mili en la capital de su provincia, que  los demás reclutas se lo llevaban de titis y podía desfogar así toda su virilidad, pagando claro.

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Hoy me crucé con una vieja amiga abogado. Nos contamos como nos va en la vida después de varios años sin habernos visto. Estaba en un hotel de la ciudad de coordinadora de un curso de relajación, de los que tienen que ver con hacer calidad de vida dada la situación de estrés que se vive hoy en día. Que eso le llenaba, el derecho lo ejerció por esas cosas de hacer una carrera que más bien era por exigencias de la familia y por complacer a sus padres…

Al despedirme de ella me dio que pensar en mi vida y…

Yo también tengo que dar gracias de mi viaje a Cuba, sí analizándolo bien yo he vuelto a nacer…

Levaba una vida bastante ociosa y como pago a excesos pantagruélicos me llevaron de urgencias al quirófano. Donde sin avisar una Peritonitis gangrenosa casi me cuesta la piel.

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Oí en una ocasión la definición de un escritor al ser preguntado por un periodista en la entrevista que le hacía en referencia a su último libro y le preguntaba que era un libro, contestación

— ¡un libro es la recopilación de más libros!

Y de acorde a esa opinión también me hizo poner atención a esta de otro escritor bastante prolífico.

Y no fue más que, no hace mucho vi en la televisión a un escritor que vende muchos miles de libros y al ser preguntado como le gustaba escribir y en que condiciones, de esta guisa respondía

— ¡ha de ser en silencio total, si no, no puedo escribir ni una letra, me pongo en la mesa y rodeado de libros abiertos es como lo hago!

Este segundo venía a corroborar lo del primero. Y me digo yo, ¿donde está el ingenio? Las ideas, si todo es un—fusilamiento— habrá que seguir creyendo en los clásicos, leerlos únicamente.

No he leído a ningún contemporáneo y no por que esté todo escrito (hay tano por escribir como escrito) no me atrevo a empezar un libro de veinticinco o treinta euros y ser cómplice de un fusilamiento escrito por algún moderno y no dudo que los hay buenos, pero yo me quedo con los que contaron cosas, no con los que las copian,

Toni.

Al tribunal examinador: Presidido por la Ilustrísima Doña Pancrasia Pantuflas Caídas. Catedrática en Arenas y Cal. Y Presidenta. Como Secretaria Doña Jes Ica de Vitorio. Experta en Arenillas Varias y Ladrillología Caribeña.

Comparece el aspirante al Doctorado Botijero.

Don Zacarías Piedra Pómez, y con todo respeto.

EXPONE:

Que con animo de demostrar ante el solemne y respetable jurado, al cual tengo el honor de dirigirme, para que se le haga justicia de una vez por todas al BOTIJO ESPAÑOL JOSELUISIANO. Tan olvidado por las nuevas generaciones, y sin embargo estas, tan amantes del botellón, envase de un litro de capacidad, que no le llega al Botijo ni por su antigüedad ni su eficacia; A la altura de lo que estos dos envases han significado para el cometido que en su día fueron creados y que más adelante demostraré con fehacientes pruebas.

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Sin haber sido un fumador precoz, a partir de cierto momento mi historia se confunde con la historia de mis cigarrillos. De mi período de aprendizaje no guardo un recuerdo muy claro, salvo del primer cigarrillo que fumé, a los catorce o quince años. Era un pitillo rubio, marca Derby, que me invitó un condiscípulo a la salida del colegio. Lo encendí muy asustado, a la sombra de una morera y después de echar unas cuantas pitadas me sentí tan mal que estuve vomitando toda la tarde y me juré no repetir la experiencia.

Juramento inútil, como otros tantos que lo siguieron, pues años más tarde, cuando ingresé a la universidad, me era indispensable entrar al Patio de Letras con un cigarrillo encendido. Metros antes de cruzar el viejo zaguán ya había chasqueado la cerilla y alumbrado el pitillo. Eran entonces los Chesterfield, cuyo aroma dulzón guardo hasta ahora en mi memoria. Un paquete me duraba dos o tres días y para poder comprarlo tenía que privarme de otros caprichos, pues en esa época vivía de propinas. Cuando no tenía cigarrillos ni plata para comprarlos se los robaba a mi hermano. Al menor descuido ya había deslizado la mano en su chaqueta colgada de una silla y sustraído un pitillo. Lo digo sin ninguna vergüenza, pues él hacía lo mismo conmigo. Se trataba de un acuerdo tácito y además de una demostración de que las acciones reprensibles, cuando son recíprocas y equivalentes, crean un statu quo y permiten una convivencia armoniosa.

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(Nunca mejor dicho, sigue dando trabajo)

A menudo me da que pensar como coño tiene tanto parecido en plan peyorativo el apellido Castro, con palabras como por ejemplo Castrado, o Castración.

¿Alguien se ha parado a pensar que lo malo de la palabra Castrado, será por que era lo que mejor la identificaba con el malvado Castro? ¿O porque en la real Academia de la Lengua pensaban en Castro?

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Con estás palabras mantenidas por el Messenger con mi amigo el cubano René y que más abajo les presento, fueron el detonante de lo que a continuación les relato.

Estuve dándole vueltas y más vueltas, pensé cual sería la forma que menos pruebas dejaría a la hora de una posible investigación por la policía. Ya que tenía en mente cargarme a una cubana.

Lean la conversación tan sugerente que me dio la idea para liquidar a una cubana que me estaba haciendo la vida un yogurt.

Uno de los motivos que me jodía mucho de la cubana era que quería que me duchase tos los días.

Decía. -¡Mijito vas a coger costra!

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¿De que vive el régimen cubano, de que se alimenta?, ¿De qué se nutre? ¿De que industrias mantiene su país?, (por que es de ellos, son los amos), ¿con quien tiene tratados comerciales?, ¿a quien no le debe dinero, quienes son sus aliados? Si los enumero, aparte de Chávez no los conocen ni en su casa a la hora de comer…

En una palabra, de que vive ese régimen y de que se vale para tener al país en la miseria tras casi 50 años de paz.

El que visita la isla de Cuba y ve como sobre vive la gente, lo primero que piensa es que está dirigida, mandada y gobernada por un inútil por muchas milongas que este les cuente a la población, y no quiera admitir que hace rato se le ralló el disco.

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Este tema lo escribí hace unos meses, lo tenía por ahí dormido y ahora con la muerte de Antonio Vega lo releí y no le he tocado ni una coma.

¿Que ha sido de la movida madrileña? Y que más da, si al final todos acabamos sepultados en la tierra y la mayor cantidad  de esta vertida por extraños.

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Majestades, a ser posible quisiera que las entendederas de nuestros gobernantes, ustedes con su divino poder, las dotaran de la suficiente claridad para que los ciudadanos de a pie no nos viéramos en situaciones como la que a continuación les cuento.

Hace unos días, una mañana camino de mi trabajo junto a la carretera, como tantas veces, vi como un perro asustado esperaba la ocasión para cruzarla, al parecer su instinto le decía ir al otro lado.

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