Estoy en ningún lugar. Ausentarme de todo me hace más feliz que nunca. Sin embargo, no es fácil observar la nieve y no querer sentirme como un muñeco. La culpa es tuya. Voy pariendo obras desmembradas que intento conexionar de algún modo. La música suena de fondo. Ella enlaza la realidad con las irrealidades de un corazón cualquiera parecido al del Universo. La letra querido, es la letra lo que me salva de este trajín diario. Soy como todos los personajes soñados que todavía no han nacido. Un pintor de palabras atormentado que no termina de encontrar el color definitivo, ni el trazo final, ni la luz precisa, ni el sentimiento exacto. Tú el juglar. Cantar de los cantares que acompaña la víspera anunciada: deseos de que el mundo sea mejor sino fuera porque no llega a serlo. Subo y bajo estaciones de metro y huelo la impaciencia del hambre. Como un malabarista recuerdo que hoy debo escribiros para pediros que no paréis de parir Amor. Agarro mi tabla de salvación, naufraga de los tiempos que corren, el madero esta hecho de vuestro cariño en la distancia y sonrío. Cuanta carcajada junta y cuanto secreto compartido. El desorden no incomoda más que el silencio, por eso, subo el volumen con la intención de encontrar el sitio entre sueños y pesadillas. Son más numerosas las imágenes grises que las proyectadas en colores vivos. Son mayores los ruidos insolentes que las bellas melodías. Es más difícil escuchar tu voz rodeada de estridentes composiciones que nada tienen que ver con la belleza. Tapo mis oídos y mi nariz, como diría Morales. Vomitaría sobre las partituras comercializadas y me quedaría con un “unplugged”, sin tener muy claro el significado de esa palabra sinónimo de naturalidad. Las artes han perdido su esencia. Todas las artes.

Ayer el pintor decía que éste sería el año del óleo para él. Le alababa el gusto al otro lado del hilo telefónico porque como un Picasso excéntrico le sentía emocionado con la idea de romper el carboncillo. Pensé que seguramente ya había hecho con él todo lo que tenía que hacer. Crear sinsentido desarrolla el mayor de los sentidos, aunque después rasguemos todas las composiciones y dejemos atrás otra etapa desconocida para el mundo de los ciegos y los sordos. Me dejaba llevar por la futurista forma que tengo de ver las cosas e imaginaba que después de diez años de su fallecimiento encontrarían las piezas escondidas dentro de cualquier armario empotrado, como si se tratará de un Mistral clandestino lleno de trazos insolentes, de pechos rotos y bocas desdentadas. Mi amigo, yo lo tengo más difícil, mi personaje camina por veredas insospechadas que no puedo controlar, como un miembro viril se deja llevar por sus propios instintos sin tener en cuenta mis órdenes dentro de un mundo aparte que pensaba crear para él y que él ha decidido escoger por sí mismo. Son todos los fantasmas juntos sonriendo mientras arrastran sus cadenas, mis cadenas, vuestras cadenas. El arte se ha cansado de nosotros, ha dimitido para dejar paso a los torpes creadores de canciones vacías, de versos irreverentes, de marcos que no sujetan más que basura, removiendo la tumba de los que en vida reman, mástil en mano, por una idea brillante.

Subo el volumen para escuchar la voz de Gema “La Grande” y sé muy bien cariño mío todo lo que nos pasa. En mitad de este Belén viviente un Kcho de carpintero ha plantado su estampa en la carpeta que he desembalado del recuerdo y las Siete Vidas de Varela están deseando volver a las manos de su dueña. El Gordo dice haber visto un disfraz de carnaval tras el montón, Lacandona se ha dejado inundar por el sonido sagrado de un bajo y la pared de la habitación planea un oleaje de marea roja sin Machete en mano. La Iglesia en Miami protesta ante las bocas repartidas en los cuerpos femeninos que ha ideado Gonzalo, mientras Julio sabrá entender mi desvarío cuando vuelva a leer las repetidas disculpas por faltar a la décima cita: es el surrealismo lo que me impide ser realista, bombón. El Arte, en manos de un niño abriendo caminos, se cae de bruces en la calzada de la sinrazón para dejarnos seguir creciendo por amor al Arte.

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