Un bonito poema…

Aquí les dejo un bonito poema que recibí de mi querido amigo Adrián Morales… siempre tan atento desde la lejanía…
Con su permiso Nómada…

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Se inmolan todos los preludios.
Crásia de poder del Dios Pan
panegírico magnánimo de los suyos.
SamoCrásia, o será Trasi@ de las alas sin cabeza,
o la cabeza sin alas, rodando celada,
por tierra o celajes sin cordura…
Hembra mal(ben)dita de los Pánicos; pandémicos y pansexuales…
que se escurre orgánica jadeando su telón impune.
Dulce mazmorra de la entropía silábica
donde danzas sola en tus dominios.

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Sueño crepuscular

“Soñemos que es azul este ocaso y hay sol en las alfombras.
Que al pie de las paredes crecen vincas,
anémonas, narcisos,
y hay rosas en mis labios.
Ven a beber sus pétalos,
a gozar la textura de sus copas,
a olvidar lo que abruma el fondo de tus ojos.
No pretendas razón o lucidez
más allá de este instante.”
Andrés R. Blanco “Álbum Crepuscular”.

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Así son las cosas. Las del alma se manifiestan casi de puntillas. Vienen y van. Se elevan sobre la roca que somos y después, de la misma manera, se disipan hasta llegar a la orilla de la que vinieron. Nosotros estamos en ese punto en el que lo real se confunde con lo irreal y el resto no es más que un escenario en el que toca actuar.

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Kelvis Ochoa, ese divino reptil.

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Cuando el teórico David Pearson propuso una lista de reglas hacia el diseño de una arquitectura orgánica conocida como “La Carta de Gaia” debió de pensar en Kelvis Ochoa: el ser inspirado por la naturaleza y ser sostenible, el existir en el presente continúo y comenzar repetidas veces, el seguir los flujos y ser flexible y adaptable, el satisfacer las necesidades sociales, físicas y del espíritu, el crecer fuera del sitio y ser único, el celebrar la juventud, jugar y sorprenderla y el expresar el ritmo de la música son características esenciales de su faceta artística y de su persona.

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Cupido, ese enano abusón.

En la mitología romana, Cupido es el dios del amor. Es hijo de Venus y de Marte. Se le adjudica la creación de amores y pasiones entre los mortales y aparece representado por un niño alado. Resulta ser el Dios de los enamorados, creando una balanza entre el amor y la tragedia.

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Haydée Milanés

El próximo viernes 8 de Febrero en la sala Colonial Norte, ubicada en el centro de Ocio de Principe Pio, Haydée Milanés, dará un concierto. No se lo pierdan, será muy especial y entrañable.

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Si puedes, no dejes de ir a este concierto. Haydée Milanés, una de las voces más melódicas y dulces de la nueva generación de músicos cubanos. Concierto con banda de lujo.

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La reconstrucción del himen.

Pues que bien ¿no?. Ahora resulta que nos podemos reconstruir el himen. Pero ¿esto es antes o después del cerebro?. Me embarga la duda, claro que aquí no se podría incluir el chiste fácil “ante la duda la más dura”. Perdón. Empiezo otra vez. Pues que bien ¿no?. Ahora resulta que nos podemos reconstruir el himen. Las reconstruidas dicen que se trata de una cuestión de creencias, aunque todavía la Iglesia no se ha pronunciado al respecto pero parece ser, según algunos miembros de razas diversas, que se trata de una cuestión de cabeza. Es decir, si no tienes himen debes andar con la cabeza baja y si lo tienes con la cabeza alta, de ahí que las “mujeres jirafas” tengan los cuellos tan alargados, seguro que eso depende también de su himen.

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Sin título *

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En cada abandono precipitándome al vacío,
a la bala invisible que atraviesa el costado.
Dentro… rugidos silenciosos que apuñalan
latidos de coronas entre espigas.
Soy con alas abiertas de pares encendidos
arribando mares sin orillas.
Tengo en la alcoba un recuerdo parecido al de la huida.
Pariendo entre contestas, envenenada de vida,
guardo las manos heladas para otras menos frías.
No sé si daña más el paso de este tiempo
o saber que de mis sueños nacen todas las heridas.
Si en cada precipitación me lanzara de nuevo hacía el vacío,
como si fuera un vértigo en momentos sucesivos,
las piernas quedarían a la altura de las olas que se llevan mis castillos.
Los puñales no encontrarían manos que trabajen lo divino.
Seguiría siendo aquella que nunca quisé haber sido,
sombra de lo que fui, la que siempre va conmigo.

* Este va sin título. Es imposible explicar todo lo que quiero condensar en él.

Si no escribieras te volverías loco*

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Supongo que a todos en algún momento nos ha ocurrido. Las frases incoherentes pasean por la cabeza, rebotan y se estrellan en sus cuatro paredes, de atrás hacia delante, de delante hacía atrás, hasta elevar la temperatura presionando sobre el resto de pensamientos, dejándolos a un lado para salirse con la suya y éstos, a su vez, vuelan derrotados hacía otra mente que ya no es la tuya.

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A Dios rogando y con el mazo dando.

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La Madre que me pario, ahora resulta que tiene algo. Algo ¿según quién?. ¿El que una paloma se te pose en el hombro es suficiente para decir que tienes algo?, por deducción lógica lo que tendrías es una miga de pan, ya se sabe que incluso por aquel entonces las palomas tenían hambre, cualquier cosa es válida para posarse en el hombro, en la barba y hasta en uno de los cuernos, si fueras animal, claro.

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Insulsa insumision entre panes y peces.

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Hubiera sido fácil esconderme tras la dulzura.
Volverme ignorante y pacífica.
Ser una más entre otras y otras
que procrearán a otras también parecidas
para después, lamentar la crecida del monstruo
que ya desde antes gritaba en mi vientre sus deseos.

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