Ilusiones. Richard Bach

No voy a estropear con palabras lo que tú me das. Sentirte cerca es suficiente. El placer de pasear dentro de ti sabiendo que eres único es necesario. He malgastado demasiado tiempo hablando. Mejor aún. He malgastado mi tiempo depositando palabras de amor en otros oídos que no eran los tuyos. Me dormí en los laureles. Por otro lado, no es de extrañar que lo hiciera. Los que se quedaron para conocerte saben que era de esperar todo lo pasado. Son unos pocos elegidos. Aquellos que tienen el privilegio de compartirte conmigo. Los justos para quererte como yo te quiero.

Me das la templanza. Ahora que la nombro rememoro las muchas veces que la llame, aunque ya no es imprescindible. Sentirla lo era. Ubicarla lo era. Poseerla lo era. Con ella vienen los recuerdos. No los malos, porque de ellos no queda nada, sino los buenos, aquellos que me sitúan en una casa de campo, apuntalada por las manos de Mari, mientras pintándose las uñas decía: La Templanza es un arma que viene desde el Cielo. Yo no podía entender la dimensión de aquella frase. Supongo que estaba preparada para vivir como si la vida fuera lo único importante. Ahora sé que su significado era otro, tal vez, se trataba de una advertencia llegada de cualquier lugar distinto al de este mundo. O no. El caso es que no quiero estropearte con palabras. Sentirte cerca es suficiente.

No hay espacio entre tú y el olvido. No es mi estilo, ya lo sabes. Pero es bueno que se hagan “los despacios”. Si, en plural. Son ellos los que te salvan la vida. Ellos y todos los acontecimientos. Incluso las miradas extraviadas y los insolentes comentarios venidos de otros que no te conocen y que perdieron su tiempo. Debe ser duro hurgar por no tener vida propia. Es triste y es habitual. Menos mal que nunca me paso, porque podía haberme ocurrido que por entretenida estuviera todavía en otros labios que no fueran los míos. O peor aún. Buscando un padre para mis hijos perdidos. O peor aún. Intentando recuperar la sombra de lo que nunca fui ni he sido. Pobre. Es triste pero es justo. Las circunstancias acompañan a las hazañas y algunas son tan sucias que se recompensan con largas vidas repletas de escondite y miedo. Pobre de aquellos que se meten en sus madrigueras sabiendo lo que hicieron. Aunque tampoco esta mal. Es lógico que se retorne a aquello de donde se proviene. La oscuridad y la luz tienen ese punto en común: acompañan a cada ser debidamente, aunque en algún instante de estrafalaria miopía nos quieran confundir con reflejos artificiales, no son más que eso, un artificio de malas mañas que después siempre queda al descubierto. Esta frase no es mía. Pero quería enseñártela para saber como sonaba en otra boca que no fuera la de Olga. Ella si sabía. Lanzaba sus manos sobre mi venda para romperme a trozos la ceguera, con esa manera tan brusca que la caracteriza, tan brusca y tan auténtica.

No te he utilizado en demasiadas ocasiones. Por eso creo que éste es tú momento. Estas en mis manos como un preciado tesoro, usándote pero sin exceso, para no convertirme en uno de esos que andan por ahí proclamando lo que hacen sin hacerlo, o creyendo que lo hacen o sabiéndose perfectos. No es que me arrepienta de haberte llegado tarde. La dicha es buena así que el tiempo no debería mantenernos en desacuerdo. Son los ajustes. Las maneras de encontrarse no importan. No se trata de lecciones. Lecciones. Cuantas veces escuche de otras lenguas aplicar las lecciones que nunca aprehendieron sobre sí mismos. ¿Lecciones de una vida?. No es un mal título. ¿Lecciones de una hazaña?. Tampoco lo es. ¿Lecciones para aleccionarte que debes tomar lecciones?. Demasiado largo. Desde niña he preferido las “elecciones”. Han sido geniales. Sobre todo cuando en las musarañas imaginaba sueños que después convertí en realidades. Creo que todavía queda algo de eso. Menos mal. No han podido con ellas las perturbaciones de fuera. Ni las hambres de otros. Ni las manos sucias. Ni las malas conciencias.

Te miro de frente y me asombras, pero para bien. No hay ni un atisbo de desconfianza. Una de esas desconfianzas que producen los que se cobijan en sombras dispersas cuando el sol aprieta, cambiándose de chaqueta según la estación del año o sin terminar de decantarse por nada que no sea puro egoísmo, venido de ese afán de supervivencia que sólo tienen los que nunca supieron vivir consigo mismos. El aburrimiento es una plaga y para matarla apuntan a lugares indebidos. Tú estas en otro compartimento. Los sacos rotos se componen de piezas diferentes. En ellos caben todos lo que se fueron. Los que no supieron colorear mis acontecimientos. Sin embargo, Iro siempre mantuvo un pincel entre sus dedos. No sé porqué a todos los grandes les da por los pequeños. Tal vez adivinen, sin saber demasiado de ellos, que dentro existen mándalas que colorear, sin verlos.

Hoy estas aquí y te conservo. Soy más feliz que nunca. Me siento como aquella vez en la que una rosa azul llego a mis manos. No recuerdo si llovía o era sólo que yo sentía las gotas “hurgando todas mis partes”. Esta frase tampoco es mía, pero Dhapné sabrá perdonarme, siempre que pude le robé un cigarrillo como antesala de una de esas conversaciones que sólo pueden tener las gentes de monte adentro. Con la sensibilidad que se descubre detrás de una careta de teatro adherida a la faz pero no al corazón. El caso es que debía de hacer frío porque sentí que había pasado demasiado tiempo hasta que Javi llego. Él nunca faltaba a una cita si detrás del teléfono intuía una necesidad imperiosa por reír a carcajadas. Aunque nunca falto tampoco las muchas veces que sintió que lloraba. Aunque pensándolo bien, nunca falto. Simplemente. Así es como me siento contigo. O como aquella vez en la que Roly lanzaba un correo en el que nombraba “Raquel del Cielo”, o las muchas veces que Félix escuchaba con oídos alternos, o cuando Berta y Julio dijeron estas a salvo con una mirada. Me siento como la primera vez en el sofá de Liven escuchando las palabras de Diana, o asomando los secretos con Boris desde la Terraza, o correteando las calles con Shyla sobre mi espalda, o danzando con Alicia entre girasoles y playas… Me siento así. Me siento afortunada

Cada uno por un camino diferente viene a verse en mitad de la tarde. Tú traes en tu equipaje limpio el corazón y yo vengo a regalarte un poema tras la conversación. Nos reconocemos. Por fin algunos seres humanos se sienten y todo esta en equilibrio. Te digo, entre risas y cañas, que no envejecimos, pequeñas confesiones que nos permite esta ciudad gracias a un breve encuentro. La locura me da la bienvenida y yo, que pensé que era la única, me siento acompañada de confianza y sinceridad. Sigues siendo un muchacho pegado a una sonrisa, repleto de sueños que lanzas a bocajarro contra los sordos de intenciones. Sigues rechazando propiedades y reivindicando libertades. Sigues proclamando el valor de la palabra, de la primera que quiso dibujar sensaciones de amistad y yo quiero rescatar cada una de las sílabas para ir más allá del primer sentido y quién sabe, de la primera vez que pudiste salvarte de los horarios y de las obligaciones, asaltando la ciudad entre guitarras y ritmos.

Tu cd da vueltas y vueltas dentro de un aparato obsoleto y polvoriento, he tenido que sacar de no sé donde las mañas suficientes para hacerle funcionar gracias a tu regalo. Regalo que pones en mi inspiración para crearte afectos y darte todos los amuletos que unas frases pueden contener. Querido mío: Ahora vengo yo a plagiar todas las letras de éste tu último trabajo porque los tiempos que corren son estos tiempos, no hay otro modo de evitar la rapidez con que se mueven las manillas del reloj, por mucho que nos colguemos a ellas y queramos parar el devenir del ritmo frenético en una sociedad que jerarquiza incluso nuestros sentimientos, pero Julio todavía quedan lugares que nos llenan de serenidad, aquellos por los que viajamos cada vez que de frente nos escuchamos.

Tú estas ahí y te veo, sensibilizando lo invisible nos lo cantas, escribiendo sobre un más allá de todo lo preestablecido, nimiedades que conviertes en grandes batallas, personajes teñidos por el trajín diario, muros donde el amor es un buen motivo para vivir y asesinatos con entrega de besos, corazas que resquebrajas sin buscar otra cosa que al ser humano y el descanso de un guerrero vencido, el sueño después de un sueño.

Últimamente llevo una frase conmigo, digo siempre que puedo que “el amor es suficiente para crear maravillas”, serán los años y las vivencias (adivino ahora la mitad de tu sonrisa) o será que nadie pudo evitar que siga siendo un alma de veinte gramos viajera por entre los enigmas de los sentimientos, fuera como fuera, vibro con tu música, porque después de ti existe un mensaje que descifrado me transporta al lugar del que provengo: la más sana de todas las locuras, detrás de todo lo imposible, recordándome que Don Quijote no estaba equivocado ante los molinos.

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Estoy en ningún lugar. Ausentarme de todo me hace más feliz que nunca. Sin embargo, no es fácil observar la nieve y no querer sentirme como un muñeco. La culpa es tuya. Voy pariendo obras desmembradas que intento conexionar de algún modo. La música suena de fondo. Ella enlaza la realidad con las irrealidades de un corazón cualquiera parecido al del Universo. La letra querido, es la letra lo que me salva de este trajín diario. Soy como todos los personajes soñados que todavía no han nacido. Un pintor de palabras atormentado que no termina de encontrar el color definitivo, ni el trazo final, ni la luz precisa, ni el sentimiento exacto. Tú el juglar. Cantar de los cantares que acompaña la víspera anunciada: deseos de que el mundo sea mejor sino fuera porque no llega a serlo. Subo y bajo estaciones de metro y huelo la impaciencia del hambre. Como un malabarista recuerdo que hoy debo escribiros para pediros que no paréis de parir Amor. Agarro mi tabla de salvación, naufraga de los tiempos que corren, el madero esta hecho de vuestro cariño en la distancia y sonrío. Cuanta carcajada junta y cuanto secreto compartido. El desorden no incomoda más que el silencio, por eso, subo el volumen con la intención de encontrar el sitio entre sueños y pesadillas. Son más numerosas las imágenes grises que las proyectadas en colores vivos. Son mayores los ruidos insolentes que las bellas melodías. Es más difícil escuchar tu voz rodeada de estridentes composiciones que nada tienen que ver con la belleza. Tapo mis oídos y mi nariz, como diría Morales. Vomitaría sobre las partituras comercializadas y me quedaría con un “unplugged”, sin tener muy claro el significado de esa palabra sinónimo de naturalidad. Las artes han perdido su esencia. Todas las artes.

Ayer el pintor decía que éste sería el año del óleo para él. Le alababa el gusto al otro lado del hilo telefónico porque como un Picasso excéntrico le sentía emocionado con la idea de romper el carboncillo. Pensé que seguramente ya había hecho con él todo lo que tenía que hacer. Crear sinsentido desarrolla el mayor de los sentidos, aunque después rasguemos todas las composiciones y dejemos atrás otra etapa desconocida para el mundo de los ciegos y los sordos. Me dejaba llevar por la futurista forma que tengo de ver las cosas e imaginaba que después de diez años de su fallecimiento encontrarían las piezas escondidas dentro de cualquier armario empotrado, como si se tratará de un Mistral clandestino lleno de trazos insolentes, de pechos rotos y bocas desdentadas. Mi amigo, yo lo tengo más difícil, mi personaje camina por veredas insospechadas que no puedo controlar, como un miembro viril se deja llevar por sus propios instintos sin tener en cuenta mis órdenes dentro de un mundo aparte que pensaba crear para él y que él ha decidido escoger por sí mismo. Son todos los fantasmas juntos sonriendo mientras arrastran sus cadenas, mis cadenas, vuestras cadenas. El arte se ha cansado de nosotros, ha dimitido para dejar paso a los torpes creadores de canciones vacías, de versos irreverentes, de marcos que no sujetan más que basura, removiendo la tumba de los que en vida reman, mástil en mano, por una idea brillante.

Subo el volumen para escuchar la voz de Gema “La Grande” y sé muy bien cariño mío todo lo que nos pasa. En mitad de este Belén viviente un Kcho de carpintero ha plantado su estampa en la carpeta que he desembalado del recuerdo y las Siete Vidas de Varela están deseando volver a las manos de su dueña. El Gordo dice haber visto un disfraz de carnaval tras el montón, Lacandona se ha dejado inundar por el sonido sagrado de un bajo y la pared de la habitación planea un oleaje de marea roja sin Machete en mano. La Iglesia en Miami protesta ante las bocas repartidas en los cuerpos femeninos que ha ideado Gonzalo, mientras Julio sabrá entender mi desvarío cuando vuelva a leer las repetidas disculpas por faltar a la décima cita: es el surrealismo lo que me impide ser realista, bombón. El Arte, en manos de un niño abriendo caminos, se cae de bruces en la calzada de la sinrazón para dejarnos seguir creciendo por amor al Arte.

El listado no estaba del todo mal, aunque tampoco bien, reconociendo que al final el cantante del emblemático y controvertido grupo “Mojinos Escocios” iba a tener razón: Los Diarios cada vez se alejan más de las tendencias artísticas que se cuecen en los callejones de este país sin salida. Decepcionada por la publicación donde “El Retrato de Dorian Gray” sigue siendo una de las obras punteras de todos los años, olvidando que además existe “De Profundis” mucho más recomendable para los tiempos que corren en la actualidad, continúe la lectura obligada del fin de semana que inicio con inmenso placer y finalizo con tremendo asco.

Me llama la atención un artículo titulado “El infierno de la niña Alba” en el que se explica el drama que ha sufrido a manos de su padrastro y de su propia madre, que como quien no quiere la cosa durante vaya usted a saber cuánto tiempo, se dedico a torturarla hasta convertirla en un ser disminuido para el resto de su vida. Me impresiona como esta madre fue capaz de indicar en el hospital que la niña se había caído de la cama presentando un cuadro clínico de tal envergadura: “Las numerosas  bofetadas y puñetazos le provocaron un traumatismo craneoencefálico que le provocó un hematoma subdural masivo que le causó una hipertensión endocraneal, edema cerebral, su entrada en coma e incluso una parada cardiorrespiratoria” pero me deja aún más estupefacta la cara del padrastro que parece no haber roto un plato en su vida siendo un paranoico estúpido y loco. Me pongo entonces en el papel del juez y del abogado y del secretario judicial y de la fiscalía (supongo que por deformación profesional) y comprendo que me he librado de una buena al no aprobar las oposiciones para la judicatura porque el aparato legal oxidado y deformado no me hubiera permitido  juzgar como se merece este tipo de actos, es entonces cuando encuentro la fotografía de un preso de Guantánamo a manos de un soldado que se ha saltado a la torera el lema “somos guerrilleros pero también seres humanos y por lo tanto nuestros presos deben ser tratados con dignidad y respeto” y coloco por un segundo la cara de ese mal nacido en el cuerpo de ese preso, que a lo mejor hasta es inocente y menor de edad, soñando con que el mundo deja de estar al revés por un segundo.

Para sacudirme la desazón enciendo el televisor. Repiten un programa donde la periodista después de divagar sobre cómo es posible que todavía existan industrias que contaminan algunos de los ríos más importantes y tras mostrar la cara del político responsable que teniéndola muy grande dice: se esta intentando modernizar las instalaciones para no provocar daños a la salud de un pueblo colindante, infectado de gases y demás vertidos donde el cáncer es una de las enfermedades más numerosas entre su población, resaltando que la misma que hace que disminuya la tasa de natalidad y suba la de mortalidad sustenta la economía del lugar basándose en los numerosos puestos de trabajo que mantiene y es en ese preciso momento cuando recuerdo que hay más de tres millones de parados y que la lista aumenta cada vez más de manera que no va a ser posible repartirse igualitariamente entre todos la ayuda que el Estado brinda con subvenciones irrisorias y ayudas inexistentes. Claro que en el Congo están mucho peor y como no se puede controlar de ninguna manera esa “salvaje crisis de Kivu Norte” Sarkozy ha decidido, como presidente de turno de la Unión Europa, dejarlo en manos del presidente de Angola, que como antes no lo solucionó ahora tampoco lo hará a pesar de su intención de enviar los soldados que sean necesarios para paliar la desastrosa situación, porque seguro que entre ellos se entienden. Pues claro que si ¿para qué vamos a utilizar a los Cascos Azules más de lo que ya lo hemos hecho si al fin al cabo las fuerzas regionales podrían conseguir un acuerdo? y también me imagino a la mujer de Sarkozy hablando con su esposo de lo importante que es mantener a los nuestros en casa mientras los otros se matan entre ellos, eso si, impoluta y sin movérsele un pelo de tonta.

Mientras en Grecia los jóvenes saltan a la calle bajo el lema “no tenemos nada que perder ¿Qué importa lo que queramos?” dándome una visión mucho más amplia de lo que esta ocurriendo en la actualidad. En Italia los sindicatos de ciento ocho ciudades protestan contra Berlusconi mientras “Chicholina” grita, vibrador en mano, que con ella esto no hubiera pasado a la vez que Marina Berlusconi (primogénita de Il Cavalieri) se casa, por fin, con el padre de sus hijos, bailarín de profesión. La esclavitud femenina sigue vigente en muchos países del mundo y un libro de primero de carrera de cualquier licenciatura cuesta entre ochenta y ciento cincuenta euros, el año que viene el transporte y la luz subirán más de un ocho por ciento, los contratos de obra y servicio siguen siendo la oportunidad laboral en forma de basura y la policía se toca las narices mientras la administración de justicia hace lo propio colapsando con parones los juzgados donde los decentes intentamos luchar contra la indecencia.

El mundo no sólo esta al revés sino que ha dimitido para dejarnos paso y nosotros, en nuestro ingrato afán de mirarnos el ombligo, nos hemos olvidado de la realidad. Por cierto ¿dónde esta Obama?.

Vienen a mirar en manadas…
No me presento.
No dejo que los leones coman de mis entrañas.
Quien quiera hacer un circo de esto que lo haga,
que se envenenen ellos con sus patrañas.
Que pronuncien mi nombre en tu ausencia
y que después me abracen en tu presencia
qué importa a estas alturas tan elevadas.
Si fui lo que fui o si no he sido,
si sigo caminando sin ti y sin ti sigo,
si salgo, si entro, si ayer resulta,
¡si no tiene importancia el que me insulta!.

Curiosean los gestos de mi boca que traga tu saliva
para no hablarte nunca de los que miran.
Yo sólo sé que me engancho al duro mástil en el que enebras
la columna vertebral de una sirena
y tengo colores sobre mi espalda que ha naufragado
elevandose al techo y que ha gozado.
Sé que me detuve en la esquina salpicada de incandescencia,
que me colgué a tu pecho y a tu garganta,
que anunciaste soles y llamaradas
lamiéndote el deseo entre enciendes y apagas.

Que me importa a mi lo que te digan
(la necedad no sabe de las amigas)
y que te importa a ti de lo que piensen
(cuántas hubieran querido estar entre tus redes).
¡Señoras y Señores, pasen y vean!
ya lo decía en sus versos Maria Elena,
esto es un circo lleno de enanos,
menos mal que nosotros nos ala-vamos.

Es de esta relación de donde surgen los frutos de un trabajo, que desde los inicios, le hacen proyectarse como un productor capaz de fomentar la valía del grupo de manera conjunta o independiente, regalando con su creatividad aquellas profecías de éxito en todo lo que imagina o toca. Montado con la música a cuestas sin que le pese nada, Descemer proyecta sus dotes llegadas de un mundo espiritual que reconoce y con el que conversa a través de las notas y su sed insaciable de creatividad.

Dotado de una fuerte individualidad, por la que reconoce no haber querido ser como nadie sino como sí mismo, es capaz de compartir sus conocimientos y aspiraciones con el resto, realizando trabajos que bien pudieran haber sido cantados por él,  como es el caso de los conocidos “Boleros” interpretados por Fernando Álvarez, que tuve la suerte de escuchar hace ya varios años.  Yendo más allá de la idea preconcebida de “música romántica” a la que este género invita y deteniéndose en sus letras,  introduce sensaciones oníricas en las que el sueño y la realidad se entremezclan para dibujarnos un mundo repleto de sentimientos: “a veces no encuentro palabras que en su seno acojan lo que siento yo”, podría ser la muestra de lo que este artista quiere expresar a través de sus diversos trabajos.

Desde que comenzará con Estado de Ánimo hasta el día de hoy con Cubiche y Amor y Música (junto a Kelvis Ochoa), Descemer continua manteniendo la ilusión y la pasión que implica un nuevo proyecto. Pasando por Columna B, Yerba Buena y Siete Rayos (en el que nos enseña que el ritmo no esta reñido con letras inteligentes y reivindicativas al status de ciudadano del mundo), autor de cantos yorubas,  rapero, trovador, jazzista y productor, Descemer Bueno se presenta con un estigma diferente donde la intensidad y la espiritualidad cohabitan en un mismo espacio, a saber, ese “sí mismo” en el que viajaba hace años.

• “La Santeria, Cultos y Rituales”. Apuntes sobre Folklore Afrocubano. Raquel Ortiz.

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BIOGRAFIA:

Descemer Bueno es reconocido como la voz subversiva de la fusión afrocubana, tendencia que está marcando las pautas del futuro de la música latina. El artista, uno de los pioneros del movimiento del hip-hop cubano de la última década, mezcla el antiguo son con los sonidos nuevos del hip-hop creando unas de las más auténticas aportes de nuestros tiempos. Su sonido único, innovador y sofisticado, influenciado grandemente por jazz y hip-hop, acapara inmediatamente la atención de los consumidores. Desde su arribo a los Estados Unidos, luego de deserción de Cuba, el talento Descemer ha sido reconocido por los grandes de la música, críticos y ejecutivos de la industria. Durante su talentosa carrera Bueno ha sido compositor, productor y músico flanqueado siempre por el bajo y la guitarra. Su estilo original lo ha llevado ha ser comparado con otros grandiosos artistas tales como Bob Marley y Manu Chao. Descemer Bueno nació en 1971 en La Habana, Cuba. Su pasión por la música emergió desde muy temprana edad llevándolo a iniciar estudios en música especializándose en el estudio guitarra clásica en las escuelas de arte Manuel Samuel y Amadeo Roldán de donde se graduó convirtiéndose en profesor de guitarra y concertista. Entre los años 1991 al 1999, Descemer trabajó en el Centro Nacional de Música de Conciertos de La Habana. Durante su carrera profesional en Cuba, fue miembro de varios grupos como Estado de Animo con el que hizo alarde de sus dotes de músico, compositor y director musical. Algunas de sus colaboraciones musicales incluyen a otros grupos como lo son Santiago Feliu, Columna B y Fula. En julio del 2000, Descemer tiene la oportunidad de trasladarse a la Universidad de Stanford en California para formalizar su residencia artística en el Stanford Jazz Workshop donde no sólo tomó clases sino que además, realizó servicios docentes. Experiencia que lo lleva a formar parte del personal de la Universidad de Sur África en Cape Town, interpretando la mecánica de la música cubana. En 1999 se radica en la cuidad de Nueva York donde, junto a otros músicos inmigrantes, fundó el grupo Yerba Buena. Logrando con su primera producción discográfica President Alien la aceptación inmediata de la crítica especializa y el respeto del público, tanto de los Estados Unidos como de Europa. Ese sonido único de Yerba Buena, influenciado por ritmos afrocubano, jazz, afrobeat, hip hop, soul, boogaloo y el mambo, lo lleva a entrar por la puerta grande al mercado cinematográfico y comercial. Así lo revela éxitos como Guajira plasmado en las bandas sonoras de filmes como Dirty Dancing 2: Havana Nights, Honey, Cheaper By the Dozen y la campaña publicitaria nacional para la televisión de Pepsi. En el 2004, Descemer Bueno exhibe nuevamente su extraordinario talento en el grupo Siete Rayos participando como productor, primera voz, compositor y bajista. Con una genuina fusión de cumbia, reggae, calypso, y hip hop el sonido de Siete Rayos llenan los clubes más vanguardistas de La Gran Manzana. Aunque no alcanzaron a sacar un álbum, muchas de sus canciones aparecieron en compilaciones de hip hop cubano, conquistando trascendentales mercados como Miami, Nueva York y Los Ángeles. El extraordinario talento de Bueno, también ha sido reconocido por otros artistas siendo solicitado para trabajar junto a grandes virtuosos como: Steve Coleman, Winton Marsalis, David Sánchez, Gonzalo Rubalcaba, Billy Higgins, Tooty Heath, Rufus Reid, Anjelique Kidjo, Dave Matthews Band, y Yusa con los que ha recorrido parte de mundo, visitando países como España, Alemania, Argentina, Sur África, Zimbabwe, Francia, México, Cuba y Estados Unidos.*

 *Fuente: cdbaby independent music.

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No pienso, ni por un instante, darle más importancia de la debida a las palabras, no voy a estudiar los gestos ni a detenerme en los pensamientos de otra cabeza que no sea la mía. Voy a conversar con mis miedos, me sentaré frente a ellos para llegar a un acuerdo, negociaré con mis defectos y le organizaré una fiesta a todas mis virtudes. Seré egoísta. Me querré por encima de todas las cosas como si yo fuera parte de las mismas y no ellas parte de mí. Descubriré que los hechos dicen todo lo que las mentiras callan y que las verdades, a veces, son verdades a medias. Tendré “sexo” con las circunstancias, las amaré porque así me han sido dadas y cada mañana, cuando las observé, sonreiré sabiendo que ellas me hacen más fuerte de lo que fui y más sensible de lo que era.

Mientras le deseo a la piedra que me pusieron en el camino, que se mantenga sólida por muchos años, para que nunca olvide los accidentes que causo, (hasta que las estaciones la agoten y se convierta en polvo) bailaré bajo una lluvia de sensaciones y las lágrimas serán parte del agua que me sobra para dar de beber a los que vinieron a bañarse en ellas. Voy a lavar el alma cada vez que se mire al espejo para recordarme lo grande que es y dejaré el corazón cerrado por vacaciones para que sólo lo visiten aquellos que  me sintieron dentro.  Me he propuesto viajar en esta estación a todas las dimensiones eligiendo a los frágiles, inaugurando un club de tempestades que naufragará  en un barco bautizado “Amor”. Me acurrucaré en el pecho de una madre llamada “Amiga” y besaré  en la frente a un niño que tiene el nombre de “Amante”. Voy a detenerme en las manos que hurgaron mis rincones, jugando al escondite, para escribir los versos más felices en una noche, desenterrando todas mis asonancias.

Compraré una estancia donde crecerán los laureles coronando mis sentimientos y plantaré las flores de una dama de noche en cada una de las habitaciones de invitados, pintaré las puertas de hierro de un azul profundo y colocaré un cartel que diga “sin cuidado acaricien al perro”. En la oscuridad, acamparé bajo un manto de betún que tapará todas las huellas de un tiempo al que no he querido volver y soñaré que amanezco bañada de rocío temprano, con el primer canto de un gallo “cobarde” que nació para darme los buenos días. De cada una de mis jornadas voy a sacar un fruto y como si fuera un tesoro lo desmenuzaré en pedacitos pequeños para saborearlo… sabiendo que nunca se agota, pasearé conmigo pisando la tierra firme que me elevará en los años bisiestos hasta el infinito.

Cuando me canse de no hacer nada retornaré al patio de colegio y al primer beso con sabor a chicle.

Por: Michel Encinosa Fú *

Las mañanas eran largas, el cielo estaba sucio, y ella se llamaba Rachel.

Venía hasta mi puerta, pedía un café, dejaba la moneda junto a la taza, y partía sin demoras.

A veces lograba detenerla unos instantes:

—Hey, ¿adónde vas hoy tan apurada?

—Es la prima de una amiga. La entierran dentro de un rato. Disculpa. Llego tarde.

Mi café, y esto lo digo sin reservas, era el mejor de toda la calle. Y a ella siempre le daba la taza más bonita, la del asa intacta, la de las flores.

—¿Por qué mejor no pasas y te sientas un segundo? Capaz que te dé una fatiga…

—Yo estoy muy joven para que me den fatigas. Disculpa. No tengo tiempo.

Y se iba corriendo casi, con la cartera apretada al pecho y los hombros encogidos.

Era casi flaca, casi nerviosa, casi bella. Usaba el pelo en una coleta, espejuelos de cristales gordísimos, y sus dos incisivos centrales superiores quedaban separados por una rendija estrecha que le restaba años.

No es que tuviera muchos, en todo caso. Ni siquiera veinte.

Las noches eran tibias, las calles estaban mojadas, y ella no conocía mi nombre.

—Por cierto —arriesgué una vez. Me llamo Antonio. En realidad, Marco Antonio. Pero el Marco no me gusta, no sé, es un poco afectado… ¿Qué tú crees de eso?

—Lo que importa es lo que creas tú —me respondió. Disculpa, me están esperando. Es el velorio de mi tía.

Estoy seguro de que olvidó mi nombre al instante. Pero igual daba. Yo había cumplido con las normas. Imposible pedir más.

Sus dos pantorrillas bajo la saya parecían cuatro, ocho, treinta y dos, tan de prisa iba y venía entre los muertos.

Yo entendía eso. Yo mismo no soportaba los velorios ni los entierros. Solo por eso nunca le ofrecí compañía. Bien, admitamos; tampoco me creí capaz de mantener su paso.

Y no es que yo tuviera muchos años, en todo caso. Ni siquiera sesenta.

A veces, si pasaba por mi puerta antes de rayar el sol, tenía medio minuto, un minuto a lo más, para saborear mi café:

—Es el cuñado del sobrino de mi vecina

—decía sin separar la taza de sus labios tan finos y descoloridos. Lo entierran a media mañana. Era un hombre fuerte, ¿sabes? Eso lo mató. Ser tan fuerte. Se creía capaz de todo. Hasta de aguantar un saco de cemento caído de un quinto piso —y lo decía sin intención de bromas, muy severa y doctoral. Los muy fuertes son muy débiles. Se confían. Los aplasta la presión. El compromiso, ¿me entiendes? Ser fuerte es estar comprometido con ser fuerte ante los demás.

—Tú eres muy fuerte —le decía yo. Y no te veo débil. En nada débil.

—Yo no me confío —replicaba ella. Hasta luego. Disculpa.

Mis días empezaban mucho antes del sol, con una colada tras otra, hasta llenar seis o siete termos. Bastaban unas tazas limpias, un taburete, y una puerta abierta a la ciudad laboriosa. ¿Quién se resistiría a un buche de café? ¿A sosegar los pies a la sombra de un portalito, a cambiar unas palabras pobres pero valiosas sobre el clima, el deporte, la juventud, la faena?

Durante ciertas semanas, yo me sentía orgulloso.

En otras semanas, me preguntaba qué vida era aquella, y escondía una botella de ron bajo el taburete. Era un alivio prodigioso.

A veces, ella pasaba de noche con expresión reflexiva, aunque sin perder el paso, y yo aprovechaba la ocasión:

—Te veo pensativa, ¿algún problema? ¿Te puedo ayudar en algo?

—Es la amiga íntima de mi vecina, ya la están velando, y yo todavía tengo que comprar las flores. No sé cuáles le gustaban, y por eso… —sorbía el café, con bufiditos de angustia. Era una mujer débil. Enferma. No le gustaba la vida. Por eso la vida tampoco gustó de ella, y ya ves… En el fondo, hay algo de justicia en todo esto, ¿no te parece?

—No suelo creer correcto que la gente se muera… —empecé a decir, pero ella me cortó:

—Estás equivocado. Pero yo sé lo que quieres decir. Lo que no sueles creer correcto es que tengas tú que morir. Pero estás equivocado otra vez… Y yo también. Disculpa. Nada es correcto, nada es equivocado. Pero el café te queda muy bien. Disculpa. Hasta mañana.

Cuando llovía, correteaba con un paraguas lila, y completamente inútil.

—Ay… —se quejaba después de estornudar sobre la taza. Voy a llegar tarde otra vez. ¿Por qué siempre llego tarde a todas partes?

—Y… ¿a dónde te gusta ir?

—Pues… Me encantan las fiestas. Siempre estoy metida en una fiesta. Bailar. Tú sabes. Jugar a algo con los amigos, ya ves… —y se ensombrecía. Tengo que apurarme, parece mentira, qué falsa soy. Es un amigo mío, se suicidó ayer, lo encontraron esta mañana… Yo no era su amiga, yo no puedo haber sido su amiga de verdad, si él se suicidó. Yo hubiera hecho algo… Soy una falsa, una falsa, disculpa —y cruzaba la calle agitando su paraguas abierto, olvidando colocarlo sobre su cabeza.

Aquella mañana llegó con paso resonante, como si llevara a la espalda un fardo invisible. Sin esperar mi pregunta, explicó:

—Es mi papá. Bueno, no… Mi padre. Mi papá fue el otro, el que me crió… No estoy segura de si deba ir. ¿Está bien ir a enterrar a quien te abandona?

Yo le puse la taza delante de la nariz y repliqué:

—No sé, pero creo que algo hay de justicia en todo eso.

—Sí, tal vez.

Turbada, miraba sus zapatos.

Yo, acobardado, miraba sus zapatos.

—Una vez me enamoré, ¿sabes? —soltó así, muy súbita.

Yo estuve a punto de llevarme a la boca la taza que le ofrecía:

—¿Y qué se hizo de él…? No, deja, ya sé

—me estiré así, muy estúpido. Murió.

—No. No murió. Se fue —ella me frunció las cejas y aclaró. Un viaje. Ahora vive en No-

ruega.

Y no sé cuál de los dos se sentía más perplejo.

—Me voy, ya estoy tarde —dejó la moneda y salió de estampida.

—¡Oye, el café! —alcé la taza aún intacta.

—¡Tómatelo tú! —gritó de lejos, con una risa. ¡Yo invito!

Nunca la había oído reír.

Nunca había probado un café tan frío.

Aquella noche, retuve la taza un momento más entre mis dedos antes de dársela. Ella me miró, muy tiesa, como lista para huir.

—Te debo una invitación —le dije. ¿Qué tal mañana, un café como Dios manda, sentados aquí en el portalito, mirando la tarde?

—Mira, no sé, mañana…

—Oye. Nadie se muere los domingos. ¿Okey? Por lo menos, no este domingo, ¿okey? Este domingo es mi domingo. Y te lo quiero dar así, con un cafecito en la tardecita aquí en el portalito. Más nada que eso.

—Siempre hay algo más que eso —dijo, y era la misma sabichosa pedante y casi bella de cada jornada. Pero está bien. No te escapes a ninguna parte.

—No me gusta escapar —le aseguré—. Nunca me he escapado de ninguna parte.

—Ya habrá una primera vez… Ay, ya me demoré, disculpa. Es una amiguita del aula de mi sobrino. Cinco años. Es terrible.

Yo asentí. Era terrible. Pero ya estaba acostumbrado.

Ella dejó la taza y dio un pequeño brinco:

—Me voy, me voy.

—Sí, está bien.

—Sí, entonces mañana, cuando vuelva del entierro.

—Sí, cuando vuelvas.

—Ay, me voy, me voy.

—Sí, vete ya. Ven mañana. ¿Okey? Mañana, domingo, tarde, portalito, café.

—Sí, me voy, mañana, no te escapes. Me voy, me voy.

Y se fue.

Al otro día no hice más que dos termos de café. Los domingos no son de ver amanecer, a menos que se trabaje de sereno, o la parranda haya sido como Dios manda, una parranda de verdad.

La mañana pasó, y nadie vino por mi puerta.

El cielo estaba un poco menos sucio que de costumbre.

Mediodía. Tarde. El sol enrojecía, era ya solo una bombilla defectuosa.

Esperé un poco más, solo un poco más.

Recogí los termos, las tazas y el taburete, y salí a caminar la ciudad.

Pero la ciudad estaba vacía.

Michel Encinosa Fú (La Habana, 1974). Narrador. Licenciado en Lengua y Literatura Inglesas por la Facultad de Lenguas Extranjeras de la Universidad de La Habana (1998). Graduado del 2do. Curso del Taller de Creación Literaria Onelio Jorge Cardoso. Miembro de la AHS y de la UNEAC. Actualmente es editor en Ediciones Extramuros, del Centro Provincial del Libro y la Literatura de Ciudad de La Habana. Ha obtenido numerosos premios literarios y ha publicado, entre otros, Sol negro (Ediciones Extramuros, 2001) Dioses de neón (Letras cubanas, 2006) y Enemigo sin voz (Casa Editora Abril, 2008).

Fuente: Juventud Rebelde

Cuando el teórico David Pearson propuso una lista de reglas hacia el diseño de una arquitectura orgánica conocida como “La Carta de Gaia” debió de pensar en Kelvis Ochoa: el ser inspirado por la naturaleza y ser sostenible, el existir en el presente continúo y comenzar repetidas veces, el seguir los flujos y ser flexible y adaptable, el satisfacer las necesidades sociales, físicas y del espíritu, el crecer fuera del sitio y ser único, el celebrar la juventud, jugar y sorprenderla y el expresar el ritmo de la música son características esenciales de su faceta artística y de su persona.

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Este artista esta de nuevo en Madrid, deleitándonos con su presencia en diferentes conciertos donde sus trabajos actuales como pasados se mezclan para conformar una unidad en la que prima, por encima de todo, la espontaneidad y la madurez. Kelvis personifica la creencia en lo que se hace impregnando de una perfección invisible, casi imposible de detectar, por esa forma que tiene de subirse a un escenario e hipnotizar al personal con su sencillez y cercanía, lo que toca, lo que transmite a través de sus canciones y la capacidad de adaptación con el medio sea cual sea éste “como un divino reptil“. Parece crecerse, hacerse más grande ante los ojos de los demás en el momento que comienzan los primeros acordes de su guitarra y las primeras frases que posteriormente hilará creando de manera constante, sin ni siquiera percatarse de ello. Para los que le sentimos es un placer saber que lo que nos transmite es la pureza de una voz mezclada con los ritmos cubanos más conocidos dándole una nueva concepción de estilo a la música, a la actuación y al personaje en sí mismo. Los que le escuchamos desde sus inicios hemos podido ser participes de una evolución innata, de puntillas, casi de manera mágica hacía una profesionalidad en la que se mezclan de forma organizada los deseos y proyectos que ahora dan su fruto, tras años de esfuerzo donde la apuesta era la fe hacía un crecimiento que esta viendo la luz. Los que le conocemos sabemos que dentro de ese hombre se mantiene el mismo muchachito que parándose en los detalles encontraba la grandeza de las cosas y así lo expresa en su edad adulta, profundizando en cuestiones como el amor y la música.

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Con este nuevo trabajo “Amor y Música” Kelvis Ochoa coloca un broche de oro en el mercado musical tan carente de artistas de su tamaño, capaces de levantar al público por el ritmo que derrocha y despierta, contagiando de alegría y emoción a través de las sensaciones, mezcla de humor y crítica, de amor y poesía o de hechos cotidianos que transforma en canciones con total maestría. Sin dejar de lado el romanticismo en cada una de sus letras continúa en la línea rítmica que le ha perseguido durante toda su dilatada carrera, manteniendo en su musicalidad el son típicamente cubano y el sucu sucu característico desde el inicio de su proyección.

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Independientemente de sus conocimientos musicales, por todos conocidos, Kelvis Ochoa tiene un don, una gracia especial, un bien sobrenatural recibido de vaya usted a saber que Dios: el carisma. El ser carismático implica poseer talentos para el desempeño de una misión determinada. Sin duda, la misión de este hombre es convertir la música en un arte del que se alimenta y alimenta a los demás. Es imposible no dejarse llevar por su manera de iluminar cada rincón ya sea en una sala llena de focos o en la intimidad de su entorno, mientras los demás disfrutamos de esa particular forma que tiene de hacernos entender que la vida tiene un sonido diferente.

En la mitología Pancrasiana, Cupido es un capullo en toda regla. No se asemeja a un ángel de la mitología cristiana sino a un niñato con ganas de fastidiar al personal con sus flechitas, que se entretiene persiguiendo a los que no pueden verle con la intención de crear todo tipo de enfermedades emocionales. Y es que no hay peor estado que el del enamorado. De repente, porque al pequeñito se le ocurrió levantarse ese día con ganas de joder todo te parece diferente, no te cuesta nada madrugar dos horas antes para ir al trabajo porque sabes que verás en él al objeto de tu amor y lo que antes para ti era un suplicio se convierte en un hobby, como si levantarse a las seis de la mañana para reconstruirte la cara, el cuerpo y el alma fuera algo tan emocionante como que te toque el euro millón y mandes a todo el mundo a casa del carajo. Además si te toca piensas en compartirlo, con lo que pierdes esa parte de autosuficiencia e independencia que te convertía en una persona normal, es decir, egoísta, ruin y algo malicioso. Ya no, ahora todo huele diferente, las nubes no son grises es sólo que tienen demasiada agua acumulada y la lluvia que te cala hasta los huesos es una bendición del cielo que refresca tus ganas de seguir enamorado. No importa que un camión acelere para, con malas intenciones, encharcarte por entero, lo disculpas porque sabes que el conductor no siente lo que tú sientes y caminas ausente por las calles de la ciudad pensando que estas realmente guapo aunque te hayan estropeado el traje que habías planchado dos horas antes y que ahora es como un higo en el que no te percatas y que para ti tampoco tiene importancia. Bajas de peso y también lo agradeces. Dejas de tener apetito porque te es suficiente con comer de la imagen que te posee y te conviertes en un sonámbulo que habla solo inventando todas las conversaciones que tendrás en un futuro, en el que también confías, con aquella persona que has imaginado como una escultura perfecta, una estatua de bronce y olvidas que para sobrevivir hay que alimentarse porque eres capaz de vivir de las ilusiones.

Sumido en un constante estado de alelamiento pierdes la capacidad de concentración y eres incapaz de hablar otra cosa que no sea los sentimientos, las dudas, los gestos, las palabras, las miradas que en ese momento imaginas, ya que la realidad se mezcla con la ficción y todo se convierte en un mundo distinto, una burbuja en la que sólo tu habitas y en la que prohíbes la entrada a todo aquel que no aguante el monotema alrededor de las feromonas, las maripositas en el estómago o las dudas sobre tu aspecto porque además, eres un interrogante indeciso, que no sabe como actuar para impresionar al personal, un personal que seguramente ni siquiera se ha fijado en ti, pero como tienes encima al simpático de turno, sobrevolando tu cabeza con esos ricitos de color oro y esa cara de niño hipócrita pues te crees cosas.

Cuando el muchachito decide que ya esta bien de jugar contigo te caes al suelo con la misma velocidad con la que te creías en el cielo y es cuando una mañana te levantas, diez años después y te encuentras a tu mujer susurrando por teléfono y cuadrando una cita con un tal Arturo que parece ser, según te explica, un compañero de trabajo con el que tiene mucho “filling”, te preguntas que significará esa palabra pero como tienes que preparar aquel informe que te pidió tu jefe, el mismo que lleva mandándote diez años, lo pasas por alto. Después, una noche cualquiera llegas a casa con ganas de rememorar aquel estado de embriaguez que te producía el cabello de tu mujer, que ahora se ha convertido en un estropajo magreado por las constantes permanentes para conseguir cierto volumen, perdido tras la llegada al mundo del segundo de tus hijos y te encuentras a Arturo jugueteando con el bebe mientras tu esposa se ríe de todas las carantoñas que le hace, ignorándote con un frío buenas noches. Pero como entiendes que ella tiene que abrirse a otras amistades, idea que te ha inculcado con premeditación y alevosía durante la última conversación en la que decidió o separarse o vivir más libremente, piensas que tan enamorado como estas no vas a dejar que el de la mesa redonda te suponga un problemita y también lo pasas por alto. Entonces Cupido, que nunca termina de crecer, porque es un enano malvado y traicionero, te saca la flecha de cuajo, con el mismo ímpetu con que te la metió en seco en ese momento en el que te presentas con un ramo de rosas rojas y una botella de champagne en tu propio hogar para obsequiar a la madre de tus hijos con uno de esos detalles que a todas las mujeres les gustan y asustado antes los gritos de tu esposa al otro lado de la puerta, la abres con impaciencia y nerviosismo para encontrarte que lo antes era tu casa ahora se ha convertido en un campo de batalla en el que Arturo corretea en pelota picada jugando a los indios y los vaqueros intentando cazar a tu mujer que ahora le ha dado por disfrazarse para probar cositas nuevas y es entonces, sólo entonces, cuando comprendes que tu madre llevaba razón al decirte: deja de fantasear hijo mío que el amor no es más que una enfermedad mental.