“Todos los seres,
todos los acontecimientos de  tu vida,
están ahí porque tu los has convocado.
De ti depende lo que resuelvas hacer con ellos”

Ilusiones. Richard Bach

No voy a estropear con palabras lo que tú me das. Sentirte cerca es suficiente. El placer de pasear dentro de ti sabiendo que eres único es necesario. He malgastado demasiado tiempo hablando. Mejor aún. He malgastado mi tiempo depositando palabras de amor en otros oídos que no eran los tuyos. Me dormí en los laureles. Por otro lado, no es de extrañar que lo hiciera. Los que se quedaron para conocerte saben que era de esperar todo lo pasado. Son unos pocos elegidos. Aquellos que tienen el privilegio de compartirte conmigo. Los justos para quererte como yo te quiero.

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Me estrello con las “Utopías” sin poder evitarlo. Escuchando tu voz vienen a mi memoria las muchas veces que las palabras de aliento acunaron mi ser. Aquellos sueños que parecían rotos se han unido para enseñarme/nos que mar adentro, entre olas, se vive mejor. Tu melodía envuelve la noche y repito en extinción que continúo viva gracias a una nota, una forma de encender la conciencia apagada por los días, en medio de éste renacer en el que nos encontramos.

Cada uno por un camino diferente viene a verse en mitad de la tarde. Tú traes en tu equipaje limpio el corazón y yo vengo a regalarte un poema tras la conversación. Nos reconocemos. Por fin algunos seres humanos se sienten y todo esta en equilibrio. Te digo, entre risas y cañas, que no envejecimos, pequeñas confesiones que nos permite esta ciudad gracias a un breve encuentro. La locura me da la bienvenida y yo, que pensé que era la única, me siento acompañada de confianza y sinceridad. Sigues siendo un muchacho pegado a una sonrisa, repleto de sueños que lanzas a bocajarro contra los sordos de intenciones. Sigues rechazando propiedades y reivindicando libertades. Sigues proclamando el valor de la palabra, de la primera que quiso dibujar sensaciones de amistad y yo quiero rescatar cada una de las sílabas para ir más allá del primer sentido y quién sabe, de la primera vez que pudiste salvarte de los horarios y de las obligaciones, asaltando la ciudad entre guitarras y ritmos.

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Estoy en ningún lugar. Ausentarme de todo me hace más feliz que nunca. Sin embargo, no es fácil observar la nieve y no querer sentirme como un muñeco. La culpa es tuya. Voy pariendo obras desmembradas que intento conexionar de algún modo. La música suena de fondo. Ella enlaza la realidad con las irrealidades de un corazón cualquiera parecido al del Universo. La letra querido, es la letra lo que me salva de este trajín diario. Soy como todos los personajes soñados que todavía no han nacido. Un pintor de palabras atormentado que no termina de encontrar el color definitivo, ni el trazo final, ni la luz precisa, ni el sentimiento exacto. Tú el juglar. Cantar de los cantares que acompaña la víspera anunciada: deseos de que el mundo sea mejor sino fuera porque no llega a serlo. Subo y bajo estaciones de metro y huelo la impaciencia del hambre. Como un malabarista recuerdo que hoy debo escribiros para pediros que no paréis de parir Amor. Agarro mi tabla de salvación, naufraga de los tiempos que corren, el madero esta hecho de vuestro cariño en la distancia y sonrío. Cuanta carcajada junta y cuanto secreto compartido. El desorden no incomoda más que el silencio, por eso, subo el volumen con la intención de encontrar el sitio entre sueños y pesadillas. Son más numerosas las imágenes grises que las proyectadas en colores vivos. Son mayores los ruidos insolentes que las bellas melodías. Es más difícil escuchar tu voz rodeada de estridentes composiciones que nada tienen que ver con la belleza. Tapo mis oídos y mi nariz, como diría Morales. Vomitaría sobre las partituras comercializadas y me quedaría con un “unplugged”, sin tener muy claro el significado de esa palabra sinónimo de naturalidad. Las artes han perdido su esencia. Todas las artes.

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Esta mañana leer el periódico junto a una taza de té era una de las mejores opciones que se me presentaban. Interesada sobre todo en las recomendaciones navideñas, que anualmente se publican, para la compra de libros en un país donde la mayoría no lee, baje temprano al kiosco de la esquina y el chico de siempre me saludo como de costumbre reconociendo, tal vez,  que a mi también me van cambiando los años aunque continúe con la misma inquietud anual que me entra por estas fechas. Después de pasear a Morrison (un buldock francés con carita de retrasado) con el que paso la mayoría de mis horas de ocio y que no perdona una salida por el inmenso parque al que le asomo para hacerle de rabiar cada vez que se porta mal, pude recurrir a una de las mejores terapias que existen: matar la curiosidad.

El listado no estaba del todo mal, aunque tampoco bien, reconociendo que al final el cantante del emblemático y controvertido grupo “Mojinos Escocios” iba a tener razón: Los Diarios cada vez se alejan más de las tendencias artísticas que se cuecen en los callejones de este país sin salida. Decepcionada por la publicación donde “El Retrato de Dorian Gray” sigue siendo una de las obras punteras de todos los años, olvidando que además existe “De Profundis” mucho más recomendable para los tiempos que corren en la actualidad, continúe la lectura obligada del fin de semana que inicio con inmenso placer y finalizo con tremendo asco.

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Vienen a mirar en manadas…
No me presento.
No dejo que los leones coman de mis entrañas.
Quien quiera hacer un circo de esto que lo haga,
que se envenenen ellos con sus patrañas.
Que pronuncien mi nombre en tu ausencia
y que después me abracen en tu presencia
qué importa a estas alturas tan elevadas.
Si fui lo que fui o si no he sido,
si sigo caminando sin ti y sin ti sigo,
si salgo, si entro, si ayer resulta,
¡si no tiene importancia el que me insulta!.

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“…En las fiestas de santería se ejecutan cantos y bailes en honor a los orishas, empleándose instrumentos genuinos de origen africano. En estas fiestas ocurre el fenómeno de la posesión, donde alguno de los creyentes se convierten en vehículos de las divinidades…”*. En el caso de Descemer Bueno se produce un fenómeno similar: es la música quien le posee hasta seducirle con cada una de sus notas. En su cabeza se asientan los atributos necesarios que rigen su carrera musical y su propia vida (ambas caminando por un mismo sendero) determinando, incluso, su relación con otras personas.

Es de esta relación de donde surgen los frutos de un trabajo, que desde los inicios, le hacen proyectarse como un productor capaz de fomentar la valía del grupo de manera conjunta o independiente, regalando con su creatividad aquellas profecías de éxito en todo lo que imagina o toca. Montado con la música a cuestas sin que le pese nada, Descemer proyecta sus dotes llegadas de un mundo espiritual que reconoce y con el que conversa a través de las notas y su sed insaciable de creatividad.

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No tengo ningún deseo de tomarme el trabajo en serio. Dedicaré mi jornada laboral a vivir sin vivir para trabajar. No esperaré a que el jefe supremo ponga en mi camino las recompensas y andaré sabiendo que ellas están a punto de ser alcanzadas, cuando todas las señales me lleven hacia la fortuna que me espera.

No pienso, ni por un instante, darle más importancia de la debida a las palabras, no voy a estudiar los gestos ni a detenerme en los pensamientos de otra cabeza que no sea la mía. Voy a conversar con mis miedos, me sentaré frente a ellos para llegar a un acuerdo, negociaré con mis defectos y le organizaré una fiesta a todas mis virtudes. Seré egoísta. Me querré por encima de todas las cosas como si yo fuera parte de las mismas y no ellas parte de mí. Descubriré que los hechos dicen todo lo que las mentiras callan y que las verdades, a veces, son verdades a medias. Tendré “sexo” con las circunstancias, las amaré porque así me han sido dadas y cada mañana, cuando las observé, sonreiré sabiendo que ellas me hacen más fuerte de lo que fui y más sensible de lo que era.

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Esta muy bien eso de ser una mujer independiente. Nadie te mantiene ni tienes que mantener a nadie. Sueles dormir a pierna suelta porque no tienes ningún niño llorando, a altas horas de la madrugada, a treinta kilometros a la redonda ni ningún hombre roncando pegado a tu espalda que te recuerda que un día te enamoraste y la cagaste.

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“… Quién encenderá la luz en la tiniebla,
quién me regalará el sol y las estrellas,
quién paseará conmigo en noches sin luna,
quién me hará en el cielo una cuna…”
Raquel Ortiz. Estampas Nocturnas.

Hace tiempo que no las observo con la misma inocencia que tiene tu hijo. Le envidio. Él, al menos, todavía cree en fantasmas y en hadas, estoy segura de que tú le mantienes en vilo con todas esas historias que escribiste para él. ¿Pensaste pasearle por tus calles?.

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El cuento que presentamos a los lectores obtuvo la segunda mención del premio El mar y la montaña, Guantánamo, 2004 y apareció publicado ese mismo año en la revista homónima.

Por: Michel Encinosa Fú *

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