El Fenix

Campo fértil de cultivo ajeno.
Tierra donde la simiente ajena es plantada.
Lluvia de placeres repartidos
a costa del propio dolor.
Silenciosa cómplice de nuestros secretos,
ama de las llaves de las puertas del templo
del perdón inagotable.
Templo de esperanzas y fuente de futuros.
Faro en la tormenta y casino en los festejos.
Hembra, niña, novia, esposa, amante;
hermana, abuela, amiga,…
Madre es siempre la última;
la que no se aleja, la que no falta,
la que no nos falla,
la que da mucho mas que su todo
por darnos vida, salud, esperanzas y confort.
Que juzguen los puros
y quienes puedan sus pasiones;
que baje del cielo soledad o bendición,
que caigan y recojan sus alforjas
de experiencias las camelias,
las rosas y las tortolitas de papel,
junto a la estrella del mar.
Para que sobre el teclado de la vida
caigan dedos de ternura
que lleven los martillos de tu piano
a pegar con fuerza unida,
sobre las cuerdas del corazón de tu madre.
Mírate luego al espejo.
Y piensa.
Un instante.
Solo un instante,
de frenético placer pudo sentir.
Y la simiente germinante anduvo.
Y a cambio de ese mero instante
estás tú, frente a ese espejo.
Mira tus cabellos.
Ella los peinaba
y te enseñó a peinarlos.
Disfruta el color de tus ojos,
amplitud de tu visión,
el largo de tus piernas,
las uñas de los pies
y la textura de tu piel
Mírate toda, y todo;
mírate bien.
Y ahora, cierra los ojos
bajando los párpados exteriores
y abre los ojos íntimos,
esos que guardas en el mismo corazón,
y pregúntate en silencio, como si hablaras con ella,
¿Con cuánto y con qué te pago, MADRE?
Y ponle sobre la frente,
no importa donde ella esté,
a falta de una corona de reina,
el beso más dulce que jamás has dado.
¡Gracias, Madre!

Don Gilberto