Esa gota que has visto correr sobre mi mejilla, salada es;
tan salada
como las aguas de la bahia, mas sin embargo, distinta es.
Las aguas
de la bahia han llegado de paso
luego de revolverse juguetonas,
furiosas, alegres, airadas, silentes
y cristalinas
y a veces en rojo de sangre,
esas son las mensajeras del trueno
que se deslizó entre los hielos,
hirvió sobre el volcán creando nubes
y se hundió a su paso por la aurora
para permitirle al buque de mi vida el viaje.

Mas ésta que en mi rostro viste
no; esta no ha viajado,
esta fué creada sin yo saberlo,
dentro de mi corazón y sienes
para expresar mi dolor silente
al abandonar mi tierra
al tiempo que esconder mi angustia
para no aumentar la tuya.

Esa gota que furtiva se me escapa,
que me delata,
que le dice al cielo que los hombres si lloran, esa;
amiga mia,
es la leche que mamé del seno de una cubana,
es el grito
de una tonada guajira que se me quedó en la garganta
al partir… es
el arena de mis playas y las tuyas que se bañan
de El Undoso, es
la brisa que llena las velas del taburete
para que se eleven
gritos de libertades y ausencias
al son de una tonadilla
o una tajada de suelo.

Suelo. Mi suelo, nuestro suelo.
Mi rostro se arruga,
mi cuerpo envejece
y me arrimo a las aguas,
aguas repito saladas
como la que corre por mis mejillas
pero nunca tan amargas.

Porque amargo es
el despertar en tierras lejanas, a veces.

Aventuras por doquier
ha sido mi existencia,
risas, besos, aplausos,
silencios, distancias,
jardines y ruiseñores,
valses y puñaladas,
salones y trincheras,
flotas y naufrágios,
peleas y placeres,
libros y palacios
han sido mis compañeros
al danzar de los mares,
al abrir la mañana,
pero quieran lo que de mi quieren
soy un poco como aquella
cabra que quiso siempre volver al monte.
Y por eso lloro.

Y aunque me dijeron que los hombres no lloran,
nunca me previnieron
que cuando el dolor de la tierra hiere,
la sal irrita los ojos.
Otros te diran,
“No es que lloro; es que me ha caido una pajita en el ojo.”
Y se sienten bien.
Mira al otro lado por favor,
que estas aguas
que vemos aqui,
en esta linda playa de Miami,
hace apenas tres dias
que se enjugó en La Isabela.

Tal vez por recato no me lo diga,
mas yo
me pregunto al tocarla y sentir su frescura en las manos,
“¿qué isabelina, sagüera o uverina
se mojó las plantas con tus besos?”,
o ¿quién de los nuestros que allá nos esperan
navegó en tus cabellos
de espuma, o pescó en tu vientre?”
Y me parece ver las aguas sonreir.

Si,
a lo mejor esa blanca espuma que exhiben las olas
es la sonrisa
que desde su reino en la profundidades
nos envia la Reina
de los mares,
Ondina.

“Gracias, bella majestad.”
No, yo no lloro por mi;
yo lloro junto a La Patria por nosotros,
por ti, por mi,
por ellos …
y eso es probable que me obligue
a inclinar una rodilla al suelo…pero,
si es asi,
es como que he caido en un sueño
pasajero,
que se reparte entre el terral y el ciclón,
entre el horno y el volcán,
entre la guerra y la oración,
entre el principio y el final.
Uno a todo;
vida en cenizas que se revela en el Fenix
y se acerca a tus brazos.
Quietas las aguas del Undoso son,
de común,
pero a veces las he visto rugir,
arrastrar, destruir e inundar….
cuida que cada gota
del salino surtidor de mis ojos
puede ser una espada,
una flecha
o una daga
al igual que un poema o un jardin.

Quien bebió las aguas de nuestra tierra
lleva en el alma y los ojos
miel de la campiña
hecha besos de mujer
y lanzas de filoso acero
guardado en el corazón de
cada hombre para amar la libertad.

No mires mas mis ojos por hoy;
brindemos al amor.
Si, al amor.
Pero a ese amor
que nuestras madres guajiras nos sembraron en la piel;
amor a la tierra…
amor a la tierra,
a la flores,
a la vida,
a la patria cubana
y a la patria chica de nuestra comarca sagüera.
Y si por amor
cantamos un himno de redención,
y si a este adjuntamos un poquito
de esencia de corazones delirantes,
de ausencias cantadas por ti,
por mi
y por ellos…
y lo servimos en una bandeja
llena de ostiones sentimentales
que nuestras vidas se inventen
para un dia regresar,
aunque sea en camillas,
ya no volverás a ver
el salitroso liquido en
la mejilla
de un hombre…
y vibrarás

©grf2008

Siento que se me va la vida
como se muere la tarde,
cuando brilla la luna
sobre esos montes y valles.
Siento que se me va la vida
como se fué mi madre;
esa que me dió la vida
por el amor de mi padre.
Ilusión y esperanza real
fueron mi vida
- !Y lo son!-
carga asumida,
mas, canta herida el ave
cuando sabe
que sus alas
mojadas,
pierde cayendo al mar.
Duele lo vivido
lo por terminar,
como duele lo sufrido
si no se logra llegar.
Vienes lleno de optimismo,
de razón el pecho lleno,
trillas el duro camino
tratas de allanar terrenos
retas al poderoso
y miras para el pequeño…

!Ah, Destino del Inocente
que se lanza a la corriente!
Nada, gira, respira fuerte,
sufre, guia, da y se entrega
bate ola, espuma y suerte,
-frente a la muerte-
nunca se plega…
y el mundo gira indolente.
!Pena que da!
Duele vivir cierta ilusión,
como duele el parto
a la madre,
y es corazón,
sobresalto,
placer,
tortura,
es anhelo.
Es desvelo,
renacer,
es la locura
es…
…es el vuelo que se emprende,
el camino que se extiende,
el amor que no se apura,
el dolor que no se cura,
lo que aquel por quien procuras
libertad y bienestar,
jamas comprende.
Siento que se me va la vida
y no me duele por mi,
me duele porque al partir
arrastro con mis heridas
al que te quiso servir.
–

Se me rompen la horas
sobre el clavel de sus labios
y se me quiebra la noche
al cantar, -raro- el sinsonte;
dormida, no ríe
su noche es silente…

La miré sin prisa,
la contemplé toda,
suspiraba ella
soñaba tal vez
se volvió de lado
y suspiró otra vez.

Los arrecifes del tiempo
se extienden hasta mis playas.
Puertos de primaveras
de trigos llenas,
cosechas de aves viajeras,
cual cargamentos de bayas
que unen tierra, mar y cielo
y que duermen junto a ella.

La toco, ¿o no?
Dejo el pensamiento aquí
volar por aires lejanos:
quédome un ratito así,
¡miradla, sí!-
pero me guardo la mano.

Una nube que pasaba
besó su rostro sin verla
Y yo en la oscuridad serena
pensé que mucho la amaba.

Ya se me quiebra la noche
en el deseo y sin beso…
Y de la madrugada el coche
ya me prepara el regreso,
al puerto de mis ausencias
arrecife de dolores…

Soñar, he soñado solo,
dormir, no, nunca he dormido.

Don Gilberto

Toma, arráncame el alma, sacia tus ansias de ir
a las fuentes del odio y la venganza a beber;
chilla a las aves y al viento
y corre por entre las malezas sin sentido,
sin oriente, sin saber.
El rencor es tu sino.
Mas, yo te pregunto, ¿por qué?,
¿No son acaso más frágiles tus sentimientos
que los blancos copos de la nieve
y más variados sus coloridos
que las alas de las mariposas?
Vamos, mujer;
que la brisa al soplar tus cabellos te embellece
y la blancura de la niebla te hace de fondo para el retrato.
Pretendes que no amas y sufres por falta de amor;
cantas tus cuitas y reclamas castigos
a quienes te aman al tiempo que lloras
en el silencio de tus noches solitarias
tu cadena de abandono.
¿Qué, es que acaso piensas que al herir a quien te ama,
llenas algún rincón silente de los mares?
Despierta, mujer, que esas lágrimas que humedecen mi pecho,
de tus ojos nacieron.
Mira al espejo. Mírate bien.
Eres bella, eres noble y eres joven aún…
El odio envenena el alma,
la venganza es solo de cobardes
y el rencor recarga los sentidos del que lo siente,
que no del odiado.
Ven aquí, siéntate un minuto y mira a la distancia.
Bebe. Bebe de esa copa que he sentado ahí, para tu deleite.
Bebe de ella. Bebe y mira al mar.
No, no tienes que hablarme si no quieres,
solo descansa.
Mañana llega una sola vez, espéralo tranquila.
Mi barco estará lejos, el ancla me la llevo,
el puerto que me dió amuellaje quedará en tus labios
y las penas que ahora me cuentas, las contarás al otro
y un nuevo amanecer de traer ha, un nuevo marino.
Ni odio, ni recuerdos ajenos le interesarán,
solo tus caricias a precio convenido y las anclas a levar.
Si el traidor que te ha herido vive en tus angustias,
échalo por la borda, suelta lo pesado,
bebe de esa copa y piensa en el amor.
Y si es que contra los hombres quieres de algo vengarte,
de nuevo te digo:
Toma mi alma,
desgarra mis quimeras,
hiere mis sentidos,
clávame el puñal!
Luego regresa aquí,
bebe de mi copa,
mira a las distancias,
contempla las nubes,
tal vez te visite una esperanza
o en sirena junto al mar te conviertas.
Disfruta entonces satisfecha de las horas,
ama sin condena,
entrega una vez tu orgullo a la corriente
y dile a quien te mire,
“Soy mujer y amor”.
Ahora brindemos por ti
por tu nuevo amanecer,
por tu “libertad”
Y también brindemos por que te conocí.

Don Gilberto

Campo fértil de cultivo ajeno.
Tierra donde la simiente ajena es plantada.
Lluvia de placeres repartidos
a costa del propio dolor.
Silenciosa cómplice de nuestros secretos,
ama de las llaves de las puertas del templo
del perdón inagotable.
Templo de esperanzas y fuente de futuros.
Faro en la tormenta y casino en los festejos.
Hembra, niña, novia, esposa, amante;
hermana, abuela, amiga,…
Madre es siempre la última;
la que no se aleja, la que no falta,
la que no nos falla,
la que da mucho mas que su todo
por darnos vida, salud, esperanzas y confort.
Que juzguen los puros
y quienes puedan sus pasiones;
que baje del cielo soledad o bendición,
que caigan y recojan sus alforjas
de experiencias las camelias,
las rosas y las tortolitas de papel,
junto a la estrella del mar.
Para que sobre el teclado de la vida
caigan dedos de ternura
que lleven los martillos de tu piano
a pegar con fuerza unida,
sobre las cuerdas del corazón de tu madre.
Mírate luego al espejo.
Y piensa.
Un instante.
Solo un instante,
de frenético placer pudo sentir.
Y la simiente germinante anduvo.
Y a cambio de ese mero instante
estás tú, frente a ese espejo.
Mira tus cabellos.
Ella los peinaba
y te enseñó a peinarlos.
Disfruta el color de tus ojos,
amplitud de tu visión,
el largo de tus piernas,
las uñas de los pies
y la textura de tu piel
Mírate toda, y todo;
mírate bien.
Y ahora, cierra los ojos
bajando los párpados exteriores
y abre los ojos íntimos,
esos que guardas en el mismo corazón,
y pregúntate en silencio, como si hablaras con ella,
¿Con cuánto y con qué te pago, MADRE?
Y ponle sobre la frente,
no importa donde ella esté,
a falta de una corona de reina,
el beso más dulce que jamás has dado.
¡Gracias, Madre!

Don Gilberto

“Nieblas del Riachuelo” es un bello tango argentino.

Por los mares del mundo he visto nieblas
y en este puerto en que estoy anclado
también las veo alguna vez, como ayer mismo.
Más, las más “oscuras” nieblas
son las nieblas blancas del Polo Norte,
donde en la extrema blancura me he visto sin luz,
desaparecer las manos puestas delante de mis ojos.
Y es que la niebla es la negación de la
oscuridad, o es la oscurita en blanco,
cual son las notas de una sonata ajena
sobre el violín de las tardes estivales,
o sobre las aguas que llevan de Istambul a Alejandria
por encima del brillo de las espejinas olecillas
que crean las chalupas de los enamorados
en el vaivén de la brisa.
Ah, perdón, allí no hay brumas, ni chuscos,
ni blancas nieblas.
Parajes hay.
Nieblas rejuegan y se regocijan
en las tardes que huelen a lana
y reflejan colorines de bufandas volanderas.
Y hay niebla cuando las pupilas comienzan
a perder su brillo de sonrisa doncellezca.
Niebla es el blanco amanecer de la nube viajera
y niebla la respuesta quimérica
que le dan a un enamorado en el dintel de
una ventana, cuando su esperanza es SI.
Niebla es la que llevan ante
sus crines las caballerías que van al combate
sin saber qué piensa el jinete que les monta.
Y también niebla es la que carga el horizonte
cuando la distancia es blanca.
Yo no se de obscuridades.
El pan hace de luz y el alba mueve el molino
sin que la brisa se entere.
Miel es de la vida la vida, la esperanza,
y la fe le ayuda en su afán.
Por allá vienen bajando de los altos del volcán
las calientes cenizas del rugido,
y en el paso de las horas se eleva un himno de suspenso.
Es que acaso se hace niebla en la mente
la curiosidad del futuro insatisfecho?
Y de nuevo es niebla.
Buscan los huérfanos la liebre para no quedarse a solas.
Y los avestruces se inclinan ante el sol,
con miradas semiausentes en las selvas.
Porque hay niebla miro a las horas de frente,
de lado y de esquina.
La mano amiga esta ahí,
pero la niebla la oculta.
La palabra del sabio suena a dulce de almendra y miel
como ayer en el desierto,
aquellos a quienes quieren llamar y llaman reyes.
Pero esos no conocieron las nieblas.
Las nieblas son para los que
miran y no ven,
andan y no pisan, caminan y no avanzan,
aman y no entienden,
pero tienden sus manos a las blancas cortinas del tiempo y
le ofrecen cruzar.
Desde este rinconcito cercano,
que parece tan ajeno en la llanura
por el color de la niebla,
se dilatan las pupilas en la búsqueda sin fin,
del buque que allá navega,
y no por ser faro, no; por ser de barro.
Barro que se adhiere a las cenizas y se convierte en oveja.
Oración que se eleva en la tarde
para buscar la luz del desierto.
Niebla que nos rodea.
Caballo que anda perdido.
Sin manada ya no hay selva
porque se fueron los montes.
La fruta escapa a la tarde
para hundirse en la corriente
y el pez zambulle al sentir algo que cayo a su vera.
Nieblas hay aqui. Nieblas veo y siento.
Nieblas de cerca y de lejos y,
hasta nieblas en el arco iris se ven.
Nieblas hay, las ves?

Don Gilberto