Por Gilberto Rodriguez
Cayó sobre una loza color terracota del piso de el corredor que lleva desde la portada de la reja a las puertas de la sala y la oficina. Boca arriba cayó, delante de mi, apenas a una vara de distancia de mis pies. Yo la vi caer desde la parte alta de una orquidea colgante al húmedo piso. Sus alitas revoloteaban agitadamente y sus patitas se recogian y estiraban a gran velocidad, como quien lucha por ganar su última batalla, y en consecuencia se paraba, daba volteretas, se caia y de nuevo y venia a dar bocas arriba. La atmosfera iba aparentemente absorbiendo el agua y la humedad desaparecia de las lozas a pasos agigantados, pero los tejidos de sus alitas mojados se adherian una y otra vez de espaldas a la superficie del piso.
Como cada amanecer, yo volvia hacia dentro de la casa después de haber regado el jardin y recojido en Diario de la Mañana, cuando la pobre abejita caia ante mis ojos envuelta en una fiera lucha por sostenerse en vuelo, primero, y levantarse después de caida (o caido, que yo no se si era del otro genero). Curioso que soy me agaché alli mismo y comencé a observar al desdichado animalito luchar por su existencia. Siempre he admirado a seriamente a todos aquellos que tratan, que luchan, que no se rinden al primer tropiezo… y este animalito era uno de esos.
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Por Gilberto F. Rodriguez
Su agrandada barriguita saludaba antes de llegar a la esquina; en el dedo gordo llevaba una herida en su piecito derecho que alimentaba a una colmena de moscas que se deleitaban en su alrededor, a lo que contribuia sin el menor esfuerzo Capitán. Aquel pobre perro cargado de peladuras y razgones por sobre todo su cuerpo, era su amigo y compañero desde siempre, acurrucado en una bola o, mejor, convertido en un aro horizontal, lo esperaba a cada amanecer cerca de la puerta del desvencijado casucho de palma cana que les servia de hogar al “Liendras” y sus padres. El pobre animal no podia acercarse a la casa. Y si lo hacia solo lograba que el padre le diera un par de patadas por la barriga: “Anda, perro sasnoso, lárgate de aqui….” “Liendras, Liendras, muchacho, ¿cuantas veces te voy a tener que decir que no me traigas a ese cochino animal a la casa?”… Y seguia: “…¿Tu no ves que lo único que hace es comerse los mojones que cagan las gentes por ahi, por el platanar?”
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Si tus ojos se me ocultan, o solo me miran subrepticiamente a la distancia, no te culpo. Si acaso en tus recuerdos me piensas alejado, te doy toda la razón. Y si acaso en medio de las tardes, cuando el sol tiende a bajar en su lejano carruaje de oros y rizos, de doncellas temblorosas que ven al amor escapar a sus sueños mas preciados, me piensas ausente de tus sentires, poco puedo argüir por mi defensa.
Culpable soy de la ausencia, infeliz montón de memorias son mis amantes, que lejanas me acunan y me dicen al oído que estoy a salvo, sin riesgos y protegido por muchos brazos amantes. Verdades todas, por cruel que suenen. Amar es celo, pero celo del bueno; celo del que cuida, del que protege, del que guarda…
Y mi distancia me acusa. Cruda es mi noche lejos de tus amantes brazos. Rugidos de aquellos que gimen por amor transportados por la hienas de la oscuridad restallan en mis oídos, cual le sucede a los buzos en las mayores profundidades del mar. Y cuando busco tus brazos en mi lecho, tu almohada es un helado y silente fantasma que en su silencio sin suerte se me entrega sin llorar. (más…)
Porque tú lo has pedido escribo esta historia. Y para ello he tomado la tinta de un calamar, la pluma de una gaviota y el arena de la playa de Varadero mientras miro al Mar Egeo. O tal vez para otro mar.
Porque solo sé que alli hubo un reino. Y el Rey tuvo un hija. Y la hija era la mujer mas bella de su reino. Y el rey sentia el orgullo paternal hecho de carne y el gobierno de la isla hecho de miel. Tal era su alegria, cuando nació la princesa.
Por aquellos tiempos los hombres eran casi dioses y los griegos eran sus maestros. Las mujeres eran bellas piezas de salón, adornos del titán, silenciosas servidoras del plumaje. Aves del Paraiso Terrenal o algo asi solo eran. (más…)
Delicadamente la anciana depositó el estrujado papel sobre mesita de la sala, la de al lado del sofá, mientras que su cara, que una vez pudo haber sido muy bella exhibía las grietas del tiempo y de las penurias cual si fuera uno de esos campos agrestes de los valles volcánicos. Miró entonces hacia el escritorio donde su único hijo pasaba tantas horas leyendo novelas de amor y escribiendo no se sabe qué, se dirigió allí y tomó entre sus arrugadas manos una nota húmeda que mas parecía ensangrentada de azul.
Leyó.
“En un álbum azul están los versos
que tu ausencia llenó de soledad,
son las tristes cenizas del recuerdo,
nada mas que cenizas, nada mas…”
Como decía el tango argentino.
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Las olas se estrellaban contra el costado de estribor, lanzando salpicaduras a nuestros ojos y chorro tras chorro del salino liquido al interior de la cabina. El mástil se sacudía libre de carga como los potros cerreros cuando juguetean en las montañas rocallosas. El último jirón de la telas se abría paso a tropezones entre cresta de ola y bocanada de tormenta. El bote corría de costado, manipulado a gusto por las ondas descaradas…al garete.
La pala del timón flotaba y se me reía burlona a unos pocos metros de la borda. Una carcajada de las aguas le había arrancado de sus soportes y ahora le mecía como a diosa en hamaca de mullidas cuerdas. Un remo era mi medio único de propulsión ahora, como si el espíritu de Saint Elmo quisiera robarme todas las pocas energías que me quedaban para usarlas en la noche como lumbre a su supuestamente maldita luz de los mares.
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Hace unos días leí estos contornos isabelinos, entre menciones de los barcos que a través de los años visitaron el Puerto de La Isabela, la mención que se hacia de los barcos Noruegos de la Compañía ¨Nortraship¨, organismo creado por el reino de Noruega para coordinar todos los buques de bandera noruega bajo una sola dirección para servir a la Patria durante la Segunda Guerra Mundial. En uno de esos barcos tuve yo el honor de servir, era el “Bruch”. Esta nave llevaba el nombre del celebre compositor alemán, Bruch.
Algún tiempo después de yo estar navegando entre Cuba y puertos americanos transportando azúcar crudo cubano, Armando Hernández, de la familia que tenia el ¨Tren de Bicicletas¨ en la Calle Calixto García, al lado de la Talabartería ¨El Potro Criollo¨, en Sagua la Grande, se une a la tripulación en calidad de camarero. Durante esa travesía nos cruzamos, frente a West Palm Beach, con el barco cubano que tanto hizo y que había de insertarse en la historia, naval de esa guerra, El Camagüey.
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Las blancas arenas de la playa relucían bajo el sol de la tarde allí, desde el fin del muelle extendiéndose a la distancia hacia el este de la bahía. Y a todo lo largo de esa distancia se alineaban los residentes del barrio de La Punta, confín y final del pueblito y puerto, hogar y vida de los pobladores de aquella maravillosa isla de coral. Nuestro barco había permanecido en puerto más de una semana cargando azúcar, licores y muchos artículos de alfarería traídos de las ciudades cercanas.
Nosotros, los tripulantes de aquél barco éramos hombres venidos de muchas latitudes distintas, unidos solamente por la relación del empleo que, las mas de las veces, no nos entendíamos como no fuera por ese vocabulario babeliano que suele desarrollarse entre los hombres del mar y los portuarios de ciertas partes del mundo, como por ejemplo, – si se me permite la digresión, – la Lingua Franca del Mediterráneo, El Papiamento de Curazao y Aruba, o el Lunfardo del Mar Del Plata, etc.- habíamos muchos trabado algunas amigables conversaciones con varios de los vecinos del lugar. Por consiguiente y, siguiendo las tradiciones, las costumbres y a menudo la única forma de distracción ajena al diario bregar que había allí, se alineaban a lo largo de la playa, siguiendo todo el litoral hasta su fin, en una como multitudinaria despedida al amigo que se aleja, al aventurero que echa manos a su manta y al Quijote que monta su Rocinante.
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