Esteban Casañas Lostal

La negra, así me enseñaron a conocerla, pero con toda la intensidad y desprecio acumulado por el color de su piel. La negra, siempre pronunciada con ese acento despectivo que busca sepultar cualquier indicio de virtud. Insistían, machacaban constantemente dentro de mi cabeza infantil buscando tal vez, o pretendiendo, dejar esa semilla de odio que nunca es capaz de germinar en el corazón de un niño.

¡No la llames por su nombre, ella es una negra! Nunca alcancé a comprender el objetivo perseguido por mi abuelo materno, mi inocencia, maltratada con su enfermiza insistencia, no podía distinguir donde se ocultaba el fantasma de un rancio racismo que deseaban penetrara en mí.

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A muchos jóvenes de su generación debió ocurrirles lo mismo que a los de la mía, me refiero a todos aquellos que se embarcaron en su carroza, ballesta en mano y con los sueños de tirarle alguna vez a la manzana. Pero el Guillermo Tell caribeño se las sabe todas y pudo haber aplicado las mismas tácticas con las que aplastó a generaciones anteriores. De poco sirvieron los carruajes donde Silvio, Pablo y los inconformes o protestones de los setenta transportaron a millones de jóvenes como ellos. Guillermo Tell conocía perfectamente las miserias humanas, no solo por los estudios profundos sobre esta materia que consumió de esos grandes maestros como Maquiavelo, supo superarlos ampliamente y los convirtió en enanos.

No es lo mismo viajar en guagua que tener un Lada en la puerta de la casa, se dijo un día y pudo comprobar que no solo el cuerpo, el alma humana cede cuando su vida se encuentra condenada a la miseria. Se acabaron las protestas, los melenudos y hasta podemos limpiar las calles de mariquitas. Y si aparte del Lada les doy una casita en algunos de los barrios exclusivos (o congelados), como se dice en nuestra lengua cubana. Ya verán como cambia el ritmo de la música que componen, las letras se convertirán en himnos de guerra, llanto, dolor de los desposeídos, pero apuntarán hacia otro lado. No se equivocó en sus deducciones.

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Con mucho cariño a Manuel Balsa Larrinaga (Manolito)

Dicen que cuando se para junto a la ventana su mirada viaja perdida entre las olas, como tratando de descifrar ese inquieto coqueteo de colores. Sus pupilas se contraen y dilatan constantemente en ese enfermizo manoseo donde insiste en atrapar algo y no puede. Después, se escuchan unos gemidos casi infantiles, imperceptibles para quienes lo rodean y se mantienen concentrados en una pequeña pantalla, indiferente para quienes se identifican con la trama de lo que ocurre solamente entre transistores.

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Carlos Estefanía es el director del periódico digital “Cubanuestra”, yo me inclinaría a rebautizarlo como “Cubasuya”, muy de él. Tampoco es un periódico en todo el sentido de la palabra, eso lo demostró en su pasada visita al programa de María Elvira. Muy sencillo, publica todo lo que caiga en el jamo y provoque controversias, poco importa si es una abominable infamia recibida desde la oscuridad del anonimato y se preste para herir a otras personas. En la guerra y en el amor todo se vale, dirá este extraño personajillo, valiente periodismo, agrego yo.

Enero 2009 en el Versalles, Miami, con Ileana Curra y otras amistades

Después de varios años de encarnizados ataques en contra del exilio cubano de Miami, Carlitos se monta en un avión y se presta a lamerle el trasero. Sabe bien que ello es posible porque ese exilio mil veces vilipendiado por su pluma y desprestigiado en su periódico, no es tan fiero, yo diría que noble y solidario, pero nos diferenciamos en que observamos con prismas diferentes. Después, un reguero de fotos y escritos sobre su aventura adornarán su periódico, acababa de descubrir América, pienso yo, solo que esa América inocente concentrada en La Florida, no acaba de descubrirlo a él.

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Nuevas imágenes del simpático borrachito cubano invaden las páginas de Internet, los promotores de esa amplia difusión son de un canal de televisión miamense. Hace solo unos meses que Pánfilo fue detenido y luego recluido en una clínica para darle tratamiento en contra de lo que hoy padece como enfermedad, el alcoholismo. Gracias a una inmensa campaña desarrollada en el exterior y de la que se hicieron eco decenas de cibernautas, Pánfilo pudo escapar de una condena por un delito que solo existe en el código penal cubano y regresar nuevamente al seno de su familia. No cabe la menor duda de que aquella campaña fue exitosa, pero detengámonos hoy ante estas nuevas vistas.

Las primeras imágenes con las que gran parte del mundo pudo conocer a este simpático personaje, no dejaron de ser eso, una simple comedia improvisada ante cámaras gracias a los efectos del alcohol. Aquel ¡Jama! Expresado con los ojos desorbitados, arrancó miles de simpatías ante el grito desgarrador de un borracho con las paredes del estómago heridas por el hambre. La reacción del gobierno ante el escándalo no se hizo esperar, Pánfilo aparece en estado sobrio ante la cámara y muestra un total arrepentimiento y miedo por todo lo manifestado en estado de embriaguez. ¡Ahhhhh! Pero aquellas palabras cargadas de temor no pudieron satisfacer el morbo de unos cuantos y le cazan la pelea, saben perfectamente que un alcohólico no puede cumplir su promesa.

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Yoani continúa arrebatándole territorio a unos cuantos que se empeñan en permanecer atrincherados dentro de sus casas. Armada de una peluca, faldas cortas y espejuelos cuadrados, repite una vez más esa historia que muchos se niegan a darle credibilidad, invade la guarida de aquellos que pretenden disfrazar la mordaza que existe verdaderamente en contra de la opinión libre. No sé que opinarán sus detractores, y son muchos los que existen en ambas orillas, pero es demasiada “casualidad” o, tolerancia por parte de los órganos represivos del país, cuando nos detenemos a estudiar cuidadosamente cada una de sus aventuras.

Luego, solo puedes arribar a una sola conclusión, si Yoani colabora para los servicios de inteligencia cubana como señalan sus enemigos y traficantes  de ideas disidentes dentro y fuera de la isla, no cabe la menor duda de encontrarnos ante unos servicios de inteligencia extremadamente contrarrevolucionarios.

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Que no tenga buena voz, mamá se lo perdona. Que las letras de sus canciones no se ajusten al gusto de los que estamos acostumbrados a consumir buena música, papá se lo perdona. Que su débil y anoréxica figura no pueda distinguirse en el escenario a una distancia de cinco metros si no se para de frente. Lo peor, que habiendo vivido en Párraga, no haya invertido algo de plata en silicona para ponerse a la altura de las mulatas del barrio, yo se lo hubiera perdonado durante uno de aquellos extenuantes viajes oceánicos sometido a una prolongada abstinencia sexual, hoy no.

Que no tenga buena voz, que sus canciones no desvelen a nadie, que sea desculada y compita con una vara de pescar, son pecados perdonables, mamá, papá y yo se lo perdonamos. Que rece un Padre Nuestro y diez Ave María.

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La noticia sobre la muerte de Juan Almeida, ha servido de pólvora para encender sentimientos encontrados dentro y fuera de la isla. Por un lado, quienes se conduelen por la pérdida de un ser querido o, el compañero de mil batallas que no existieron y fueron convertidas en mitos, demasiado explotadas. Justificación a una vida preñada de placeres durante medio siglo enfrente a ese pueblo sometido a una infinita hambruna. Por otro lado, aquellos que se alegran de esa muerte y miran en el cadáver aquella esperanza que los conduzca al final del túnel donde se encuentran atrapados. Cancelación de una vez  y por todas ese pesado concierto de tripas vacías que tanto los ha molestado. Penas y alegrías se unen junto a la fotografía del muerto ante la ausencia de un cuerpo que pueda soportar tan extrañas manifestaciones en su despedida. El llanto sincero de sus parientes y la sonrisa oculta del que desfila movilizado y porta la máscara con la que ha vivido durante medio siglo.

¡Los combatientes no te quieren en el funeral! Le dicen al doble Juan, uno de los hijos del difunto. Los combatientes no son parientes del muerto, pero son sus dueños, sus inversores, los que se encargaron de satisfacer sus caprichos y antojos. Juan se retira, no desea manchar el funeral de su padre.

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El cabrón no se conformó con el silbatazo que había sonado a boca de jarro frente a la puerta, tocó con mucha fuerza, como si estuviera enojado o fuera el dueño de la casa. Todos saltaron asustados en la sala y las niñas rompieron a llorar dentro del corral. Otra vez el pito con ese sonido agudo y penetrante que no es interrumpido por el movimiento de una bolita.

Tiene que ser como el de Manuel, el viejo guardia jurado que pasaba cada noche y se detenía a conversar junto a la puerta, pensó la vieja. La china dejó de sacarle el pan de la boca a su prima con la segunda pitada, lo hacían diariamente y cuando no tenían pan a su alcance, ambas hurgaban dentro de los pañales en busca de un poco de mierda para jugar y mascar. Dio un grito y dejó escapar una bola de harina baboseada y espesa que como lava corrió por su barbilla hasta el pecho. Su prima se paró aferrándose al pasamano del corral y orinó, la china se calmó y comenzó a patalear con el charco tibio.

-¡Ernestooooooooooo! Gritó, sonó el silbato con más fuerza y tocó nuevamente con más violencia. No es Manuel, no es la hora de su recorrido, él nunca tocaría de esa manera, es un gallego muy decente. Pensó la vieja sin decidirse a abrir. Mi nombre, ha mencionado mi cabrón nombre, nada bueno debe ser, yo no le escribo a nadie, nadie lo hace conmigo, pensó.

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Disculpa que mi gente destruya tus discos en plena calle 8 y queme camisas negras. No lo encuentro tan mal a pesar de la grave crisis económica, tienen discos y las camisas no las compran por la libreta. Tampoco creo disminuya las ganancias de tus bolsillos, peor aún, toda esa rabia que sienten los míos ha disparado esa maquinaria propagandística que unas veces resulta caro echar a funcionar, ¡claro!, cuando no se es conocido.

Hoy, nos encontramos en una absurda batalla, como todas, como la de Elián, por ejemplo. Donde vivos y bobos se enfrentan por disputarse el más alto grado o condecoración de patriota. Solo que aquellas veces, esos combates donde nos desgarramos hasta el alma, eran producidos entre cubanos. Desafortunadamente llegas tú, un extraño, aunque nos jures millones de veces que eres nuestro amigo. Llegas tú y nos dices que vas a cantar por la paz en La Habana, ¿hay guerra allá?, ¿sabes cuántos años hemos pasado preparándonos para esa guerra? Ni lo imaginas, medio siglo comiendo mierdas, haciendo guardias, trincheras, nichos y tantos refugios que han convertido a nuestro país en un enorme queso, ¿conocen los cubanos el sabor del queso?

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