Esteban Casañas Lostal

No tenía ideas sobre existencia de esta prostituta política argentina hasta hoy que me llegó su asqueroso artículo sobre Orlando Tamayo Zapata. Al leer su vomitivo mamotreto del que muchos infelices se harán eco, me viene a la mente la imagen casi beatificada de aquella mujer de origen alemán llamada Tamara Bunke y conocida por los perfectos idiotas de nuestro continente como “Tania la guerrillera”. Cuando lees los diarios que fueron escritos en la época y lanzados al mercado como Best Sellers que se vendieron como pan caliente, entre ellos el del asmático y piojoso argentino, asesino también. Nos encontramos con pasajes casi bíblicos donde nos muestran a una Tania, “iluminada por el señor”, que mantuvo relaciones amorosas con un personaje de alto rango en Bolivia. Se sacrificó así para espiar al gobierno boliviano, sacrificio que llevó en la cama y todos los convites que corresponden a esa esfera del poder, pero, siempre existe un pero en la vida de esas o esos cabrones espías, su mente se encontraba en La Habana junto a su “negrito”. ¡Claro! Se templaba al boliviano mientras se hacía cráneo con la manguera de nuestro infeliz criollo. Que demás está decir, aceptaba complacientemente sus tarros en nombre de la revolución y la lucha de los pobres en todo el continente por imponer la voluntad del proletariado. ¡Hay que ser tarrú para merecer formar filas en esos cuerpos del MININT! Y el que lo dude que le pregunte a él.

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 -¡Dame un añejo doble en strike! Dicen que los ojos son las ventanas del alma, pero los que mostraba Alberto esa tarde deseaban manifestar algo más. Tomás se tomó algo de tiempo, esperaba que aquel conocido cliente pudiera reconsiderar su pedido, lo conocía muy bien y sabía perfectamente que ese no era su trago preferido. Después de saludarlo se excusó y lo dejó solo en la barra, se dirigió hasta la cocina con la hielera del bar. Cuando regresó, la acomodó con cuidado en el estrecho espacio disponible entre copas y medidores de tragos. Se movió con agilidad hasta el equipo de música y puso un disco de Los Zafiros. Nada es mejor para aliviar la nostalgia, pensó mientras regresaba nuevamente a su puesto de trabajo. Leer el resto de la entrada »

Ha muerto Orlando Tamayo Zapata, un disidente cubano sometido a injustas condenas por pensar diferente y declarar abiertamente su rebeldía pacífica, sin matar a nadie. Su encuentro con la muerte transcurre en cámara lenta, muy silenciosa, con esa calma cómplice y útil para ocultarla. Se escucha la voz desesperada de una madre que grita, pide compasión desde una isla, solo unos pocos escuchan y se hacen eco de ella, todos nacieron en el mismo lugar. En su tierra escasas personas se enteran, solo sus compañeros de lucha y algunos dentro de su radio de acción, carecen de medios para alertar a su pueblo sobre este nuevo crimen cocinado en su país. El eco es profundo en el exterior, sus compañeros desterrados no lo han olvidado, no pueden hacerlo, las cicatrices que llevan en sus cuerpos aún sangran. Piden en todas direcciones un gesto de solidaridad, pero el mundo es sordo.

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Laura y María Elvira Salazar

Asistí a otras de las funciones circenses ofrecidas por el canal MegaTV, exactamente a uno de sus programas estelares, el de María Elvira Live. No se puede negar que la Mega, se pega, ¿o le pega?, y lo está haciendo bien duro a la dignidad de todos los cubanos con un mínimo de vergüenza.

A este circo, son contratadas distintas especímenes de cuanto zoológico exista en este continente, y no conformes, se permiten importar también desde Europa. Cada uno con sus historias o cuentos de terror que, nos remontan a las esperadas películas de los sábados en la isla. Me he prometido cambiar de canal en varias oportunidades, pero cierto sentimiento masoquista o morboso me devuelve a él y compruebo de esta manera que, ese masoquismo sufrido, es una enfermedad crónica o endémica de nuestro país. Leer el resto de la entrada »

 MI ABUELA ADOLFINA

Siempre recuerdo haber asociado su existencia a la presencia de una chiva llamada Cuca, es todo el mensaje que me llegaba de ella desde el pasado. Yo andaba por una callejuela de El Moro con un jarro de aluminio en las manos, luego, mi abuela apretando las tetas de aquella chiva, exprimiéndola para lograr el desayuno de unas cuantas tripas. Después, el animal, muy dócil e inteligente, saldría por todo el barrio a luchar su comida. Abuela nunca la maltrató, todo lo contrario, la trataba con dulces palabras mientras la ordeñaba, pero nunca le dio de comer. Nunca llegué a comprender las razones por las cuales Cuca regresara cada mañana a la puerta de la casa, tal vez fuera más inteligente que todos nosotros y sabía de los momentos difíciles que pasábamos, no he conocido a otra chiva más solidaria que esa en toda mi vida, no andaban sueltas por el barrio unos años después de mi corta infancia. Leer el resto de la entrada »

 “”” PRIMITIVO “””

 Muchas veces había conducido por el mismo lugar, aquella carretera se la conocía de memoria y se disgustaba cuando le asignaban un viaje en tiempo de zafra. Estos tiempos eran terribles, nunca los conoció peores ni los vio llegar a este extremo. Toda la carretera llena de bicicletas y carretas tiradas por bueyes. Cabronas carretas que con aquellas ruedotas tan anchas obstruían el tráfico en cualquier sentido, lo mismo para allá que para acá. Una mierda era manejar en estos tiempos para donde quiera que fueras, eran viajes zigzagueantes en cualquier camino. Como si todo el mundo quisiera suicidarse, parecía que la gente perdía el sentido común, daba la impresión que nos volvíamos animales. Estaba malhumorado, hacía más de diez minutos conducía detrás de una de esas carretas, eran demasiado lentas. Unos años antes eran tiradas por tractores, eran lentos también, pero no tanto como esos desgraciados bueyes. Los animales no tenían la culpa de tanta lentitud, nadie la tenía, él tampoco. Su misión era ese viaje de rutina, pero en esos precisos momentos aquellos bueyes le molestaban e interrumpían su trabajo. Estaba cansado de pitar, los guajiros no se inmutaban, se limpiaban con cada una de aquellas pitadas. No se apartaban y los animales estaban agotados para acelerar la marcha, ¿solo por complacer a Leonel? Un bache, otro que no se pudo evitar y estremeció todo el camión. Cañas, cañas, cañas regadas por toda la carretera desde Aguada hasta Amarillas, dice el loco que va a producir diez millones, el pobre, no nos conoce, pensó mientras oprimía con rabia el pito. Leer el resto de la entrada »

  OFENSIVA REVOLUCIONARIA

Para pocos deba ser un secreto que nos encontramos ante una ofensiva “revolucionaria” sin precedentes en toda la historia del exilio. Los agentes, hasta hace unos años, enmascarados con diferentes disfraces, han decidido salir de sus cuevas y lo hacen con un lenguaje extremadamente agresivo, desafiantes, muy confiados en que no les sucederá nada. Gozan como nunca de unas libertades solo ofrecidas  por una verdadera democracia y se amparan en las debilidades de la actual administración norteamericana. Leer el resto de la entrada »

Fuera del agua se nada muy bien, dirán muchos y no me preocupa. Tienen mucha razón, siempre existirá uno que nade alrededor de las sardinas y no necesariamente debe ser un tiburón, solo un buen observador. Miami es el escenario del que me nutro a falta de otra “Patria”, tampoco me mata la ausencia de aquella, ya lo he manifestado en varias oportunidades, soy muy mal patriota y poco patriotero, soy así, con muchos defectos. La visito cada año como el hijo adoptivo que se encuentra ausente y llega a visitar a su madre para ser amamantado. La disfruto enormemente y mis ojos tratan de captar cada una de sus simpáticas imágenes para luego guardarlas en el disco duro de mi mente, así, desde 1994, puedo sentir los cambios que ocurren en esa adorable ciudad. Me ocurre algo similar al tiempo que vivía en Cuba, la gente no se percataba de los fenómenos ocurridos a su alrededor, la monotonía de sus vidas los cegaba un poco. Hoy pasaban por una pared que perdió el repello y no les llamó la atención, el proyecto inmediato era tomar la guagua, tal vez prenderse del estribo para poder llegar al trabajo. Luego, esa lucha constante por llenar espacios vacíos en unas tripas dolorosas que producen ansiedad y causan desvelos. Al regreso por ese mismo camino trillado por la suela de los viejos zapatos, la persona anduvo indiferente al lado de aquella pared que ahora había perdido varios ladrillos. Semanas más tarde se derrumbó y él o ella, se bajaron de la acera con la mirada fija en la parada de la guagua, ese era su horizonte. ¡Coño, esto está de madre! Era mi primera expresión cuando regresaba de un viaje superior a los seis meses, realmente no era necesario que el viaje fuera tan largo para percibir el gradual deterioro de nuestra ciudad y su gente, el poder destructivo de ese sistema es ilimitado.

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La negra, así me enseñaron a conocerla, pero con toda la intensidad y desprecio acumulado por el color de su piel. La negra, siempre pronunciada con ese acento despectivo que busca sepultar cualquier indicio de virtud. Insistían, machacaban constantemente dentro de mi cabeza infantil buscando tal vez, o pretendiendo, dejar esa semilla de odio que nunca es capaz de germinar en el corazón de un niño.

¡No la llames por su nombre, ella es una negra! Nunca alcancé a comprender el objetivo perseguido por mi abuelo materno, mi inocencia, maltratada con su enfermiza insistencia, no podía distinguir donde se ocultaba el fantasma de un rancio racismo que deseaban penetrara en mí.

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A muchos jóvenes de su generación debió ocurrirles lo mismo que a los de la mía, me refiero a todos aquellos que se embarcaron en su carroza, ballesta en mano y con los sueños de tirarle alguna vez a la manzana. Pero el Guillermo Tell caribeño se las sabe todas y pudo haber aplicado las mismas tácticas con las que aplastó a generaciones anteriores. De poco sirvieron los carruajes donde Silvio, Pablo y los inconformes o protestones de los setenta transportaron a millones de jóvenes como ellos. Guillermo Tell conocía perfectamente las miserias humanas, no solo por los estudios profundos sobre esta materia que consumió de esos grandes maestros como Maquiavelo, supo superarlos ampliamente y los convirtió en enanos.

No es lo mismo viajar en guagua que tener un Lada en la puerta de la casa, se dijo un día y pudo comprobar que no solo el cuerpo, el alma humana cede cuando su vida se encuentra condenada a la miseria. Se acabaron las protestas, los melenudos y hasta podemos limpiar las calles de mariquitas. Y si aparte del Lada les doy una casita en algunos de los barrios exclusivos (o congelados), como se dice en nuestra lengua cubana. Ya verán como cambia el ritmo de la música que componen, las letras se convertirán en himnos de guerra, llanto, dolor de los desposeídos, pero apuntarán hacia otro lado. No se equivocó en sus deducciones.

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