Esteban Casañas Lostal

Las declaraciones recientes del régimen cubano apoyando al dictador Robert Mugabe, contrarias a todas las que aparecen diariamente por el mundo y donde se incluye la de su amigo Nelson Mandela, no deja espacio a las dudas. Cuba siempre apoyará a todos los dictadores, poco importa el daño que ellos les produzcan a sus pueblos. ¿Las razones? No existe otra que la de justificar su propia existencia. El mequetrefe que ocupa la cartera de ministro de relaciones exteriores acaba de pronunciarse, claro está, cumpliendo órdenes de sus superiores, un gobierno integrado por dinosaurios que añoran los tiempos de la guerra fría. Dijo este muñeco que Cuba se solidariza con el gobierno de Harare ante las presiones y chantajes que ejercen los países occidentales. No cambian de retórica y de muy poco pueden servir sus palabras, aquellos tiempos de aventuras militares llevadas a cabo en nombre del “Internacionalismo Proletario”, se escuchan muy lejanas en un país donde por medio siglo no le han resuelto la leche a los niños mayores de siete años ni papel sanitario a su población.

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Nuestra granja está poblada de bichos diferentes, coexisten en hipócrita armonía varias especies. Unos más vivos que otros, ellos, los vivos, se alimentan de los bobos y permanecen todo el tiempo chupando de la sangre y sufrimientos de los timoratos, son una especie de sanguijuela moderna. Los vivos son amantes del dinero fácil, el que obtiene el bobo mediante su trabajo. Son tan vivos, pero tan vivos, que te joden sin apenas darte cuenta, eso creen ellos. El bobo está consciente de que el vivo lo está explotando, pero como es timorato y no reclama sus derechos, debe soportar el peso de la sanguijuela.

Llegaron de otra granja, trataron escapar algún día de algo que les molestaba y pensaron haberse desprendido de su pesadilla, pero no fue así. El vivo tiene sus tentáculos extendidos por todo el planeta, no se ven, pero el bobo tímido lo sabe y le teme. Su vida en esta granja es una prolongación de aquella, el bobo se rinde y acepta su nueva situación con resignación, coopera.

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Trapitos sucios es una selección de cuentos y otras narraciones donde el autor ofrece imágenes de esa Cuba imposible de captar por el lente de un turista. La vida real del ciudadano común es ofrecida sin pretensiones literarias y el autor se limita a mostrarla con el lenguaje unas veces incomprendido de su gente. Trapitos Sucios es un desgarre emocional de quien ha vivido su isla en carne y hueso, un ataque de esa nostalgia sufrida por el desterrado, quien en sus regresos imaginarios a esa tierra que lo vio nacer, acude desesperado a seres que una vez se encontraron vinculados a su vida y no pueden hablar. Su autor se arma de un ejército de fantasmas limitados en su propia tierra, individuos que sonríen enseñando uno de sus dos rostros, el que solo puede ser captado por la cámara del visitante. Su narración es fluida y se identificará fácilmente con los personajes que forman parte de este libro. Reirá como los cubanos de sus propias desgracias, y podrá también arrancarle una lágrima. Todo es posible en este libro donde se muestra con toda su crudeza la promiscuidad que se vive en la isla, la doble moral impuesta por esa necesidad de sobrevivir, la afición por el alcohol, la inclinación del cubano por el sexo, la traición y mutación de viejos valores morales.

Esteban Casañas Lostal es autor de dos libros con un contenido similar, muy difundido y solicitado en la Internet desde 1998. Escribe artículos de contenido político con temas muy variados, ha incursionado en la poesía, cuento, ensayos, monólogos, diálogos y relatos. Siendo el cuento y el relato las corrientes literarias donde mejor desarrolla su labor empírica. El autor nunca ha reconocido ser escritor, es graduado de oficial de la marina mercante y ex profesor de navegación en la antigua academia naval del Mariel. Actualmente es articulista de varias páginas y periódicos de Internet y miembro de la directiva del periódico Nueva Prensa Libre, órgano oficial de la Fundación Cubano Canadiense.

Trapitos Sucios se encuentra disponible en la librería “Mundo Hispano”, localizada en el número 500 de la calle Belanger Est. Exactamente en la esquina aledaña al mercado “Andes”, ppara más información pueden llamar al (514) 312 5566. Pueden realizar sus solicitudes por Internet escribiendo a info@mundohispano.ca

Mundo Hispano.
500 rue Belanger Est.
Montreal. Québec/
H2S 1G4
Canada

…Quien no tenga genes revolucionarios, quien no tenga sangre revolucionaria, quien no tenga una mente que se adapte a la idea de una revolución, quien no tenga un corazón que se adapte al esfuerzo y al heroísmo de una revolución, no lo necesitamos en nuestro país …
Fidel Castro 1º DE MAYO DE 1980

Antes de la llegada de Castro al poder en Enero de 1959, la población cubana rondaba los seis millones y medio de habitantes. De toda aquella población heredada, solo una ínfima e insignificante parte de ella emigró al extranjero por razones económicas, políticas o de otra índole.

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Ni recuerdo por qué carajo fui a parar allí, pero una hora después de entrar al local me encontraba sentado en uno de sus sillones. Me envolvieron, tuvo que ser así, ¿a quién coño se le ocurre viajar de Montreal a Miami para sentarse en una barbería?, solo a mí. ¡Ah! Pero la culpa la tuvo el marido de mi prima. Mira que jodió durante el trayecto recorrido por la forinai de Jayalía, insistió tanto que me cansó. ¡Claro! Él tuvo que agotarse también de escuchar mis protestas.

-¡Coño, chino! Acabo de llegar de casa de las quimbambas donde hay un frío del carajo y me quieres meter en una barbería. ¡Asere! Vamos al cabrón Sedanos a comprar el laguer, no me jodas la existencia, yo no vine pa’eso. ¿No te das cuenta que tengo los días contados? ¡Ná! Y hasta el precio del pasaje anda por los aires. ¡No es justo! No es justo que vengas a complicarme la vida. ¡Total! Pa’pelarte esos cuatro pelos de mierda. ¡Mírate! Mírate por el retrovisor. ¿Qué carajo tienes? Si hasta se te ve el cráneo, consorte. No me hagas esa, el pelo puede esperar hasta mañana.

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Me he pasado toda la tarde buscando información sobre aquella entrevista, yo sé que escribí un artículo atacando su posición ante la muerte de varios jóvenes pinareños que se inyectaron el virus del SIDA. Todos ellos deben estar muertos actualmente, pero yo vi un documental donde entrevistaron a los últimos sobrevivientes. Si existen cosas que me han conmovido de Cuba, verlos y escucharlos me enterró en una terrible depresión. Vi a mi hijo entre aquellos muchachos llenos de vida que después de su acto suicida trataban de luchar por continuar entre nosotros, ¿por qué aquella acción irracional? Solo por el hecho de ser acosados por un régimen que los discriminaba por sus inclinaciones musicales, eran seguidores de una corriente propia para traidores a su tierra y cultura, eran niños y niñas amantes del Rock, terrible pecado en una tierra donde todos estaban condenados a cantar la Guantanamera.

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Se demoraron demasiado para brindarnos un capítulo más de esa trágica comedia cubana y resultó pertenecer a un género inexistente, el cine silente. Una pena no estuviera vivo Armando Calderón para que nos la narrara, ¡de truco, queridos amiguitos!, se le escaparía inmediatamente con su simpática voz y elocuentes improvisaciones.

En ausencia de nuestro inolvidable narrador del cine silente, la gente del patio disfruta para desgracia suya, la voz e imagen repulsiva del mesorredondo hombre “seguro que yes”. No resulta una tarea fácil observarlo o escucharlo, Randy Alonso es repugnante, pero no les queda de otras.

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-No es muy complicado, eso sí, debes ir vestido de uniforme. Llegas, tocas el silbato, y solo tienes que mencionar el nombre de cualquiera de nosotros, como hace cualquier mensajero. ¡No te rías, coño! Estas misiones tienen que hacerse en serio, acuérdate que vas a enfrentarte con un enemigo muy inteligente y debes medir tus fuerzas. ¡Agarra esto! Eduardo le puso en las manos un file con citaciones oficiales, las mismas que se usaban en la academia, debidamente acuñadas. Pendás las fue observando una a una, todas decían lo mismo aparte del nombre y dirección del destinatario. “Posición Uno”

-¿Y esto para qué? Preguntó sin sobreponerse de la sorpresa ante aquella inesperada emboscada realizada en la puerta del comedor.

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Se escuchaba la pitada del cartero desde que comenzaba a repartir su aburrida carga en las primeras puertas de la cuadra, casi nunca tocaba en la nuestra. Había cambiado de silbato, el primero fue de aquellos tenían una bolita dentro y el sonido era intermitente. Todos los vecinos de la cuadra le preguntaban a su paso por la suerte de su antiguo instrumento, pudo ser un reflejo condicionado, actuábamos como los peces cuando se aproxima la hora de ofrecerles alimentos. El cartero se detenía más tiempo del acostumbrado en cada puerta y ofrecía una explicación pausada, hablaba de aquel pito con mucha solemnidad y cariño. Se detuvo en la puerta de Juanita y habló sin parar durante varios minutos. Ella le preguntó por simple curiosidad, nadie en su casa recibía correspondencia, eran de los pocos negros que vivían en la cuadra. No tenían familia en los Estados Unidos y menos en otras provincias. Todos habían nacido en La Habana y perdieron contactos con sus raíces desde las guerras de independencia, no supieron cómo rayos llegaron sus tatarabuelos a este país, ni dónde trabajaron como esclavos. La voz del cartero no podía ocultar ese timbre de dolor que delata toda la angustia del ser humano cuando ha perdido a un ser amado, su bolsa y silbato formaban parte de su cuerpo. No satisfecho con la explicación que daba en cada puerta, el cartero mostraba al relevo de su antiguo compañero y recibía con beneplácito todo tipo de condolencias.

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Una visión ingenua.

Resultó sorprendente aquella casi enfermiza insistencia de varios amigos por invitarme a ese largo paseo por una parte de nuestra historia, el Museo de Bellas Artes de Montreal sería el escenario de aquella curiosa caminata. Me inclino a pensar la existencia de un morbo amistoso por escuchar la opinión de un ser ajeno a éste y otros campos de nuestra cultura. Quizás desearon disfrutar de aquellas expresiones casi infantiles, al ser emboscado en cada pared de aquel majestuoso museo por fantasmas armados de pinceles, cámaras fotográficas y cinceles.

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