De poco me sirvieron aquellas clases de psicopedagogía en la Academia Naval, creo más bien que eran una especie de tortura donde luchábamos contra el sueño y el empeño de la profesora por salvarnos en aquel aburrido naufragio. Al final, siempre se resumía la clase con algún inoportuno ronquido, la profesora había perdido su batalla.
Cuando pasaba aquellos cursos de recalificación siendo Primer Oficial y muy distante en el tiempo de aquellas clases en la academia. La psicóloga se empeñaba en hacernos comprender decenas de reglas teóricas con pocas aplicaciones en la práctica. Tal vez la tenían o tuvieron, quizás éramos brutos, probablemente los tiempos habían cambiado y nosotros no nos dimos cuenta de ello, mi teoría era otra, muy ajena a la explicada por la doctora.
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Su camarote quedaba exactamente debajo del mío, quince minutos antes de las doce de la noche yo sentía el timbre de su teléfono, era el tiempo justo para cerrar el libro que estuviera leyendo. Cuatro horas después se escucharía el mismo timbre en mi camarote, yo era su relevo. El tipo usaba botas de vaquero, comenzaba a sentir sus pasos desde que las calzaba. Luego, cuando cerraba la puerta de su camarote, yo lo seguía hasta la puerta de acceso a la escalera, contaba cada escalón en la medida que subía. Oía el accionar del picaporte para entrar al piso superior, y por último, el tirón de la puerta del puente, después no escuchaba nada. Gustaba usar jeans, creo que tiraba el viaje entero con uno de ellos sin lavarlo, lo hacía por estar a la moda o por sucio, quién pudiera saberlo. Su melena era un poco ensortijada, color canela claro y cargada de grasa por falta de agua. Barba tupida y en ocasiones exhibiendo cañones de tres días, rostro brillante, ojos claros, entre grises y verdes.
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